Chapar as Borboletas - Bárbara Lia

AC / DC

2012-03-19T18:53:00.011-03:00

Antes do Chico / Depois do Chico

Sampa 18 de março

O carro entra pelo portão de acesso ao espaço HSBC e eu vejo: O homem magro, de camiseta grafite e sorriso no rosto, apressado, iluminado. 45 segundos foi o tempo em que, em minha vida, convivi com o mito. Aquele mesmo cantor que abriu os olhos da menina do interior com as letras a imprimir um tempo. A adolescência ouvindo Roda-Viva e Apesar de Você. Enquanto naquela cidade pequena os garotos subiam ao palco do Cine Vera no programa de calouros para cantar as canções da Jovem Guarda, as canções de Wanderley Cardoso, Jerry Adriani e outros. Eu esticava o olhar para as páginas das revistas e aumentava o volume do rádio quando ouvia outros nomes, outros caras. Era Luz maior. Luz! Quero Luz! Os nossos ícones despontavam e eu era a menina estranha e diferente que se alimentava de Bob Dylan, ecos de Woodstock, Chico Buarque e Caetano Veloso. Não tinha com quem dividir os meus ídolos, somente quando passei no vestibular e fui viver em outra cidade, encontrei outras pessoas, outras cabeças, outros meninos ávidos como eu. Lembro o refrão naquele dia de luz diferente, cantando Gilberto Gil - No Woman Cry...

Bem que eu me lembro
Da gente sentado ali
Na grama do aterro, sob o sol
Ob-observando hipócritas
Disfarçados, rondando ao redor...

Amigos presos
Amigos sumindo assim
Prá nunca mais
Tais recordações
Retratos do mal em si
Melhor é deixar prá trás...

Não, não chore mais
Não, não chore mais
Oh! Oh!
Não, não chore mais
Oh! Oh! Oh! Oh! Oh!

Não, não chore mais

No tempo em que o ziper da tirania foi apodrecendo e as almas saíram do calabouço, aquelas que traziam a carne colada ao corpo ainda, as asas dos que não morreram se abrindo, suturadas (ou não) e a Anistia (ainda que tardia) comemorada, por nós, em um churrasco à beira de um lago, com violão e as canções.

Ah! As canções.

Então, sei que o poeta-mor entendeu as palavras tortas, múrmurio do avesso, de alguém que tenta dizer em trinta segundos - Obrigada! Como explicar em uma frase a importância de sua obra em minha vida. Guardar a fotografia como quem guarda um momento íntimo. Ele que é avesso a estas coisas todas. Não vou mostrá-lo fora do palco. Valeu, pela brevidade e pelo encanto. Pelo canto e pelo sorriso. Pela partilha da beleza na noite deste março... e uma poeta volta a ser menina.

Minha irmã caçula esteve aqui no Natal e disse - Teu presente é só em março.

O presente era um ingresso para o mergulho na Poesia, era para estar em um Show de Chico Buarque.

A Fá, minha irmã, disse que aprendeu a gostar de MPB por minha causa, e ela se sente muito feliz com isto. Por ter convivido com alguém em um recanto de um País que expande a alma para descobrir a beleza que tem um nome no topo: Chico. Um compositor. Um cantor. Um escritor. Um Poeta (sempre). Um homem. Nosso expoente maior. Unanimidade sempre.

A platéia tem meninos com seus pais, universitários, os velhinhos e seus cabelos brancos. Não, eu não vou chamar esses caras de idosos. Somos velhos, eu estou ficando velha. E amo esta palavra - Velho.

Os músicos que acompanham Chico Buarque são sensacionais, a iluminação perfeita e no palco os painéis davam o toque final, uma alegoria brasileira, deste brasileiro que a gente aprendeu a amar para sempre...

Uma delícia Chico e Wilson das Neves cantando -- Tereza da praia. Bia Paes Leme em - Se eu soubesse. E a surpresa maior, ouvir aquelas canções. Aquelas que embalaram a minha vida. Todo Sentimento e Choro Bandido entre tantas. As inumeráveis noites, o desabrochar da vida, ter alguém que sabe cantar a real essência de uma mulher. E pra terminar, aquele vôo para bem longe com os acordes belíssimos de Futuros Amantes...

Não se afobe, não
Que nada é pra já
O amor não tem pressa
Ele pode esperar em silêncio
Num fundo de armário
Na posta-restante
Milênios, milênios
No ar

E quem sabe, então
O Rio será
Alguma cidade submersa
Os escafandristas virão
Explorar sua casa
Seu quarto, suas coisas
Sua alma, desvãos

Sábios em vão
Tentarão decifrar
O eco de antigas palavras
Fragmentos de cartas, poemas
Mentiras, retratos
Vestígios de estranha civilização

Não se afobe, não
Que nada é pra já
Amores serão sempre amáveis
Futuros amantes, quiçá
Se amarão sem saber
Com o amor que eu um dia
Deixei pra você

painel de Cândido Portinari

Chico Buarque e Wilson das Neves - Maravilha!

Chico Buarque de Hollanda

(não tirei muitas fotografias, pra não distrair minha alma, melhor nadar neste som - Valeu, Chico!)

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos IX

2012-03-13T17:22:00.005-03:00

Salvador Dali

O Avental

No centro da casa,
uma vertente.
No centro do movimento,
o avental de minha mãe.
As toalhas jamais
sabiam secar-me.
Ali acalmava as mãos
interrompidas de voar.
Ali as lágrimas
e toda a trégua.

Maria Carpi
(Nos Gerais da Dor)

Maria Carpi, natural de Guaporé - RS (1939).
BIBLIOGRAFIA:
- NOS GERAIS DA DOR, 1990. Ed. Movimento.
- DESIDERIUM DESIDERAVI, 1991. Ed. Movimento.
- VIDÊNCIA E ACASO, 1992. Ed. Movimento.
- OS CANTARES DA SEMENTE, 1996. Ed. Movimento.
- A MIGALHA E A FOME, 2000. Ed. Vozes.
- A FORÇA DE NÃO TER FORÇA, 2003. Ed. Escrituras.

++++++++++++++++++++++++++

se eu pudesse ter o presente impossível
pediria os olhos mel de minha mãe
eles me viam inteira
- um cata-vento topázio eclipsando o cinza
sem o mel
que me cobria
em alguns dias sou cinza;
em outros - cata-vento
e entre eclipses sazonais:
topázio.

Bárbara Lia
A última chuva
(Mulheres Emergentes/2007)

---

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos VIII

2012-03-13T00:02:00.006-03:00

Deus Azteca Tlaloc

[...] “Mujer de barro húmedo y rojo, ¿no eres el polvo que giraba sobre las nubes lejanas? ¿el agua transparente detrás del relámpago?
– trecho do poema Tlaloc. Alegoría de la creación - de Arturo Jiménez Jiménez, México

Sobre homens e deuses

Cala-te, homem!
Não molestes os deuses
com perguntas tolas sobre as mulheres.
Eles são estéreis.
Nada sabem sobre seres de barro e sangue
modelados por mãos humanas.

Tu me imaginaste e me esculpiste.
Sabes quem sou e onde estou.
Por que me buscas tão distante?
Esquece tudo o que aprendestes
e me toca em braile.
Aguça o tato e trilha o caminho
úmido e escuro
que conduz ao útero.

Já o percorreste
quando eras esperma,
lembras?
Adentra-me.
Por alguns instantes,
não serás homem nem mulher.
Serás Deus.

Quando te liquidificares em mim,
lembrarás que a vida começa
numa pequena morte.

Chão e ar te faltarão.
Mas, estarás mais seguro que nunca.
Então saberás que é aqui,
dentro de mim,
que te inicias e acabas.

Marilda Confortin

http://iscapoetica.blogspot.com/

Marilda Confortin por Marilda Confortin:
Sou Marilda Confortin, escritora. Nasci em Chapecó, SC. Vivo em Curitiba, PR desde 1975, onde criei raizes culturais e família. Tenho dois filhos: Ébano e Nayara, filhos de Marco Antonio Guiraud (falecido).

Fui analista de sistemas na Prefeitura de Curitiba, sendo que nos últimos 10 anos trabalhei na Secretaria de Educação. Entre outros serviços públicos, ajudei a implantar uma grande Rede de Bibliotecas Escolares atualmente com 180 unidades, com as quais ainda colaboro. Agora estou jubilada, com tempo para me dedicar ao dolce far niente da poesia, prosa, amigos e outras coisas boas da vida.
Representei o Brasil em 2 festivais Internacionais de Poesia (Nicarágua e México), participei de inúmeros encontros nacionais de poesia, costumo recitar poemas em bares, cafés, teatros e outros espaços públicos.

Deus no Orvalho

(para Jorge Luiz Borges)

Jardim perfumado de Istambul

Sol intolerável beija a rosa azul

Dois cães ao redor, da cor da lua

Teus olhos se perdem na rosa nua

Olhos da cor do Mar Cáspio na aurora.

Gota de orvalho baila na pétala - Cristal

Ponto no espaço -
Aleph descortina o universo:

Sonhos enxertados de sóis
desertos

aromas
fauna
primavera
borrascas

Todo universo
na gota clara
que cobre a rosa

A lágrima desce solar
ao lábio carmesim

e o peito arde
de amor e luz

Bárbara Lia

Deus no orvalho

21 gramas/2011

...

Via e-mail Marilda contou-me a gênese da poesia acima:

Em 2003, a poeta uruguaia Graciela Leguizamón me convidou para participar do projeto “Las mujeres en la casa de la torre”. Foram convocadas várias mulheres poetas de diferentes países, consideradas “viscerais”, pelos proponentes, para dialogar com o poema também visceral intitulado Tlaloc - Alegoría de la creación, escrito pelo poeta mexicano Arturo Jiménez Jiménez. Cada uma de nós recebeu um elemento e um trecho previamente selecionado para criar. A mim, coube o elemento água e o trecho que está na introdução do poema. (...)

Estou dialogando "via poesia" com várias mulheres poetas. Não considero heresia dizer que Jorge Luis Borges é, para mim, uma espécie de Deus. Tento encontrar alguma poesia minha com o mesmo tema dos poemas que estou postando. Ando - realmente - com saudades de Borges. De um tempo em que eu o lia e entrava em transe. Maravilhoso Borges. Preciso olhar mais para o alto, para os deuses e mitos. Menos para o lado, menos para baixo, menos para trás. Sempre em frente, a Poesia ao lado, a coragem atada ao pulso feito uma fita do Senhor do Bonfim. Borges, amado Borges, olhai por mim...

3 Sonetos no Jornal Rascunho

2012-03-12T01:23:00.000-03:00

No ano passado escrevi alguns sonetos, com liberdade poética emprestei a voz de alguns personagens dos poemas de Fernando Pessoa. Os poemas são todos de despedida - Neera se despede de Ricardo Reis, a Chuva se despede de Bernardo Soares e eu me despeço de Fernando Pessoa, no soneto - Ausência de Fernando. Os poemas estão na edição de março do Jornal Rascunho, no link abaixo, com belas ilustrações de Rafa Camargo:

http://rascunho.gazetadopovo.com.br/barbara-lia/

Musa Rara

2012-03-11T19:29:00.002-03:00

O poeta Edson Cruz edita o Site Musa Rara - Literatura e Adjacências. Uma bela vitrine da Literatura Contemporânea. Algumas Poesias do meu novo livro "A flor dentro da árvore" e o texto de apresentação do poeta Sidnei Schneider no Site Musa Rara. Para ler acessar o link:

http://www.musarara.com.br/

http://www.musarara.com.br/a-flor-dentro-da-arvore

...

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (VII)

2012-03-11T11:22:00.001-03:00

Um dia Deus

pedirá aos
poetas

Que levantem
E andem

A dar notícias
como jornais
a espalhar palavras
pão

Eles
sairão do poço
- fundo cavado-

Mas
se afastarão

Inventaram
a própria ressurreição

Eunice Arruda pertence a geração 60 de São Paulo, ao lado de poetas de proa como Álvaro Alves de Faria e Rubens Jardim e a inteligente teia de Orides Fontela, um grande exemplo de superação nas adversidades impostas pela vida.

http://poetaeunicearruda.blogspot.com/

EM CARNE VIVA

Um poeta em carne viva
abriga a terrível pulsação

de um coração-estrela

e um silêncio

encravado nas entranhas

como filho bastardo

que nasce

à revelia do seu canto

Um poeta em carne viva

pisa as pedras

imaginando-as

seda da China

Um poeta em carne viva

é um louco no tribunal

das almas de chumbo:

culpado sempre

Culpado de ser humano da fala ao falo

Bárbara Lia

Tem um pássaro cantando dentro de mim / 2011

Como tornar-se invisível em Curitiba - Jamil Snege

2012-03-11T09:11:00.010-03:00

Você pode começar treinando numa dessas manhãs de muita neblina, à margem de um lago ou num bairro bem afastado do centro da cidade. Pode optar por uma rua deserta, no começo da noite ou numa véspera de feriado. Pode vestir um uniforme camuflado ou levar o seu "personal trainer" a tiracolo, pouco importa.

Esteja você com a síndrome do pânico ou com o coração amargurado, existe um método muito mais eficiente para tornar-se invisível em Curitiba do que essas deambulações (sic) pelos ermos da cidade. Embora não esteja ao alcance de todos, convém conhecê-lo, já que é absolutamente infalível e seus resultados surpreendentes.

Primeira condição: você precisa ter talento genuíno. Estudar bastante também ajuda, mas não substitui aquele toque de gênio inconfundível que marca e distingue certas pessoas desde o berço. Pois bem. De posse desse talento que Deus lhe deu – e contra a falta de estímulo da família, do meio e particularmente da própria cidade – você deve se atirar de corpo e alma na consecução de seu destino. Guiado unicamente pelo seu daimon, pelo seu anjo tutelar, você dará início à construção de sua lenda pessoal e dos projetos que dela advirão. Você estará, finalmente, a caminho de tornar-se invisível.

Cada conquista, cada livro publicado, cada poema, escultura ou canção, cada tela, espetáculo, disco, filme ou fotografia, cada intervenção bem sucedida no esporte, no direito ou na medicina, cada vez que alguém, lá fora, reconhecer com isenção de ânimo que você está produzindo obra ou feito significativo – o seu grau de invisibilidade aumenta em Curitiba. E é muito fácil perceber isso.

Primeiro, não faltarão pessoas tentando dissuadi-lo de seu próprio talento. Tudo farão para reconduzi-lo de volta à mediania, ou melhor, à mediocracia, que é o sistema vigente nesse estrato a que denominamos cultura. Se você resistir, tentarão cooptá-lo com promessas de nomeações ou ofertas de emprego em atividades sucedâneas. Se você é um belo projeto de escritor, alguém tentará convencê-lo de que é melhor, mais lucrativo, ser um redator de propaganda.

Se você é jovem e promissor cirurgião plástico, com projetos de especialização no exterior, não faltará quem o convide para sócio de uma dessas empresinhas de medicina privada lá onde o diabo perdeu as botas. Se mesmo assim você se mantiver fiel ao seu daimon, à sua lenda pessoal e não arredar pé de seu destino, a invisibilidade torna-se então um processo irreversível.

Os amigos mais chegados são os primeiros a acusar falhas em seus sistemas de radar quando o objeto a ser captado é você ou algo que lhe diz respeito. Os convites tornam-se mais escassos, o telefone já não toca como antigamente; e mencionar seu nome ou seus feitos, nas reuniões para as quais você não foi convidado, passará (sic) a ser tomado como um gesto de imperdoável traição ao grupo. Desse momento em diante, só os inimigos falarão de você. Falarão mal, obviamente.

E o mais curioso: à maioria desses "inimigos", a noventa por cento deles, você jamais falou, jamais sequer foi apresentado. Os amigos a gente escolhe, os inimigos escolhem-se a si próprios. Esta talvez seja a parte mais cruel (ou mais irônica) da história. A sua visibilidade, enquanto pessoa, transfere-se para a imagem que os outros fazem de você. Pois é ela, a sua imagem, que circula e passa a freqüentar os lugares para os quais você já não é solicitado. Não é mais você em pessoa – carne, sistema nervoso, personalidade, alma –, que se oferece à percepção do outro, mas uma espécie de correlato simbólico impregnado de tudo o que os outros lhe atribuem.

Para encurtar: vale a pena manter-se fiel ao seu daimon e cumprir com resignação cada etapa de sua lenda pessoal? Acho que sim. Curitiba está cheia de pessoas invisíveis.

Jamil Snege (1929-2003) nasceu em Curitiba, onde passou sua vida toda. Graduou-se em Sociologia e Política pela Pontifícia Universidade Católica do Paraná. Escritor e publicitário, dividia seu tempo entre os livros e sua agência publicitária. Publicou crônicas, quinzenalmente, no Caderno G do jornal Gazeta do Povo . Escritor reconhecido pela classe literária, publicou, entre outros, O Jardim, a Tempestade (minicontos, 1989), Como Eu Se Fiz Por Si Mesmo (memórias, 1994) e Os Verões da Grande Leitoa Branca (contos, 2000).

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (VI)

2012-03-09T06:26:00.005-03:00

Penelope Dullaghan - http://penelopeillustration.com/

Canção para um Homem e um Rio

Porque era um homem sincero
eu o levei ao rio entre junquilhos.
Mas sincero não era
era só homem
e deixei nos junquilhos a esperança
de dar à minha espera serventia.

Porque era um homem forte
eu o levei ao rio entre junquilhos.
Mas forte ele não era
era só homem
e entre pedras deixei o meu desejo
de abandonar o arado, a forja, e a lança.

Porque podia me amar
eu o levei ao rio entre junquilhos.
Mas amante não era
era só homem
e na água afoguei a minha sede
de palavras mais doces que ambrosia.

Porque era um homem
só homem
eu o levei ao rio entre junquilhos.

Marina Colasanti
Rota de colisão (Rocco, 1993)

Marina Colasanti (Asmara, 26 de setembro de 1937) é uma escritora e jornalista ítalo-brasileira nascida na então colônia italiana da Eritreia. Ainda criança sua família voltou para a Itália de onde emigram para o Brasil com a eclosão da Segunda Guerra Mundial.

No Brasil estudou Belas-Artes e trabalhou como jornalista, tendo ainda traduzido importantes textos da literatura italiana. Como escritora, publicou 33 livros, entre contos, poesia, prosa, literatura infantil e infanto-juvenil. Uma ideia toda azul é um livro seu de contos que ganhou o prêmio O Melhor para o Jovem, da Fundação Nacional do Livro Infantil e Juvenil.

Em 2010, recebeu o Prêmio Jabuti pelo livro Passageira em trânsito

*****

Inverno em minha Homestead

Meu coração um romance

Que nunca termina

Enquanto embalo a esperança

Que o sol pálido se fortaleça

E aqueça a cidade

Ouvindo Rita Ribeiro

Em um poema de Hilda Hilst:

"É bom que seja assim Dionísio, que não venhas"

Bárbara Lia

Deus no orvalho

- 21 gramas / 2012

Ode descontínua e remota para flauta e oboé, de Ariana para Dionísio. Poesia: Hilda Hilst. Música: Zeca Baleiro - Canção I:

155 anos - Biblioteca Pública do Paraná

2012-03-07T10:40:00.000-03:00

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (V)

2012-03-07T08:17:00.003-03:00

cena do filme - Los amants du Tage (Henri Verneuil)

a maçã em tua mão

a mordida

a marca

dos dentes as gotículas

do sumo

o gosto o aroma

na língua

os lábios molhados

o prazer

no sorriso

rola a fruta

de susto no chão

insalubre

Berenice Sica Lamas
Copo de Violetas
Alf / 2011

Berenice Sica Lamas (Pelotas - 1949) Psicóloga, Poeta, doutora em Letras.

Amor mar muerto

Diez veces más sal

Que un amor normal

Aire atado

De amores muertos

Asustados

Con el amor vivo

Que rasga la roca

De modo que fluyan

Él liquido

Y lo granítico

De las flores

Bárbara Lia

Cantata Fugace

21 gramas / 2011

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (IV)

2012-03-05T10:30:00.009-03:00

Patti Smith (30 de dezembro de 1946) é uma poetisa, cantora e musicista norte-americana. Ela tornou-se proeminente durante o movimento punk com seu álbum de estréia, Horses em 1975. Conhecida como "poetisa do punk", ela trouxe um lado feminista e intelectual à música punk e tornou-se uma das mulheres mais influentes do rock and roll.

3 poesias do livro - O rasurado azul de Paris - Bárbara Lia:

quando ele corria

pelos telhados de ardósia

as pombas arrulhavam

em ventania

seu casaco - vela sacudida

estremecia

a maré da monotonia

Dans L’air

Tínhamos a mesma idade
Quando vimos o mar
Este mistério de impaciência
Tínhamos a mesma impaciência
– Rimbaud e eu –

Por isto
Pisamos telhados
Ao invés do chão

Por isto
Machucamos nossos amores
Com nossas próprias mãos

Por isto
As velas acabam na madrugada
Antes que o poema acabe

- Por isto, tão pouca a vida para tanta voracidade.

A vela acesa, o estábulo, o feno

O vento rutilante lá fora

Uma estação no inferno

Um grito dentro

Que ainda espanta

Em todas as catedrais

As pombas brancas

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (III)

2012-03-04T15:23:00.002-03:00

http://www2.uol.com.br/millor/aberto/galeria/galeria/index.htm

Grande como um quintal de infância - Millôr Fernandes

O caminho do instante já desenhado
mil saladas temperadas a óleo e sal
corto seu vermelho
e a sede aumenta

abro os braços nos dias tardios
rezo o sono do tempo
e amanheço ao som dos pardais

respiro infância
o suor caindo do balanço
tempo raro fotografado ao sol.

Maeles Geisler
Barra Velha, SC
(Lucidez transcrevo no papel e a loucura guardo. Aceito as letras e seu desenho mal feito. Refaço, procuro, me viro do avesso- Maeles)

http://www.terradegabriel.blogspot.com/

Chá para as borboletas

Janela - espelho meu.
Fragrância de almíscar selvagem
me violenta.

Menino com aura violeta.
Jovem com juba desgrenhada.
Velocidade lenta.

Garganta do poço este túnel cinza,
onde trafego dias.

Penso na infância, sombra
dos eucaliptos, recanto secreto

onde eu servia chá às borboletas.

Bárbara Lia
A última chuva
Mulheres Emergentes/2007

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (II)

2012-03-04T15:15:00.001-03:00

Edouard Manet

IMPRESSIONISTA

Uma ocasião,

meu pai pintou a casa toda

de alaranjado brilhante.

Por muito tempo moramos numa casa,

como ele mesmo dizia,

constantemente amanhecendo.

Adélia Prado

Adélia Luzia Prado Freitas (Divinópolis, 13 de dezembro de 1935) é uma escritora brasileira. Os textos retratam o cotidiano com perplexidade e encanto, norteados pela fé cristã e permeados pelo aspecto lúdico, uma das características o estilo único.

(...)

Um patchwork mineiro dentro de mim:

Odes a Nise e restos do manto
Do Alferes
Orgasmos de Dona Beja
E água memorável
Labirintos de Rosa
Perfume de Diadorim
Um suspiro de Adélia
Um olhar de Drummond
Um dominicano a enviar-me
Paz em postais
Dois poetas meninos
Vestidos de pedras e haicais

Bárbara Lia
A flor dentro da árvore
(fragmento da poesia - "Toquei seu berço silencioso")

Frei Betto e as sementes da Paz

2012-03-01T08:52:00.002-03:00

Querida Bárbara Lia

Agradeço a gentileza de enviar-me "A flor dentro da árvore". Sinto que a sua poesia está mais madura, mais solta, menos discursiva, plena de belas metáforas. Prossiga! É a sua sina.

Amizade e Paz.

Frei Betto

02/2012

...

clique na imagem para ler:

Chá com as borboletas - Série Diálogos Poéticos (I)

2012-03-01T00:15:00.001-03:00

Finisterrae

Aqui começa o fim
Feito de vento.

Enlouqueceu a bússola
Do tempo.

Naufragam as certezas
Do infinito.

Aqui se acaba o mapa
Nasce o mito.

Aqui começa a morte
Em naves findas .

Aqui começa o medo.
Como um grito.

Renata Pallottini nasceu em São Paulo, capital, a 20 de janeiro de 1931. Cursou Direito, Filosofia e Dramaturgia; escreveu e produziu trabalhos para teatro e televisão. Publicou, entreoutros,os livros: A casa, Clube de Poesia, São Paulo, 1958; Coração americano, Editora Meta, São Paulo, 1976; Chão de palavras, Editora Círculo do Livro, São Paulo, 1977; Noite afora, São Paulo, 1978; eObra poética, Editora Hucitec, São Paulo, 1995. Coordenou e participou da Anthologie de la poésie brésilienne, Editions Chandeigne, Paris, 1998, que reuniu quatro séculos da nossa história literária.

não sei costurar o invisível
a cada crisálida
rompida antes do tempo
borboletas morrem
em minhas mãos

Bárbara Lia / 2011

2012-02-28T13:12:00.001-03:00

MISANTROPO

Tempestade à vista, vento abissal.
Recolher as roupas do varal.

Penetrar a gruta de cristal
Onde a voz de Deus ecoa.

Incenso, cantata de Bach.
Equilíbrio = solidão total.

Bárbara Lia

David Hochney

Dissidentes

2012-02-27T16:11:00.004-03:00

Quando te expulsam de um sistema pode ser o inverso do que está no Gênesis. Se te sobrar um único lugar, pode ser que este lugar seja o Paraíso. E o Paraíso não é muito habitado, mas, é o Paraíso. Sempre que alguém tenta me dizer que não devo ser esta dissidente, que não é salutar se isolar, eu penso nesta verdade que me assusta: Anularam a individualidade. O mundo só existe em comunidade, em grupos. Ter uma mente livre e se sentir completo a sós é algo tão inexplicável e assusta alguns, é como se dessem de cara com um ET. Os rumos das relações neste Milênio assusta. Pego meus papéis, ligo minha música e fico aqui pensando. E não me incomoda pensar. Ainda que Fernando Pessoa tenha escrito que - pensar incomoda como andar à chuva -

Eu amo a chuva...

E amei este texto que fala sobre a Liberdade de Pensar:

"E agora existem forças que enaltecem o conceito de grupo e que declararam uma guerra de exterminação a essa preciosidade, a mente do homem. Através das mais variadas formas de pressão, repressão, culto, e outros métodos violentos de condicionamento, a mente livre tem sido perseguida, roubada, drogada, exterminada. E este é um rumo de suicídio colectivo que a nossa espécie parece ter tomado.

E é nisto que eu acredito: que a mente livre e criativa do homem individual é a coisa mais valiosa no mundo. E é por isto que eu estou disposto a lutar: pela liberdade da mente tomar qualquer direcção que queira, sem direcção. E é contra isto que eu vou lutar com todas as minhas forças: qualquer religião, qualquer governo que limite ou destrua o indivíduo. É isto que eu sou e é esta a minha causa. Posso até compreender que um sistema baseado num padrão tenha que destruir a mente livre, pois esta é a única coisa que pode inspeccionar e destruir um sistema deste tipo. Concerteza que compreendo, mas lutarei contra isso por forma a preservar a única coisa que nos separa das restantes espécies. Pois se a mente livre for morta, estaremos perdidos."

John Steinbeck, in 'A Leste do Paraíso'

Sobrou o cinema...

2012-02-27T11:41:00.001-03:00

Quando eu era adolescente eu nunca assistia ao Oscar, por uma norma da casa a televisão era desligada às dez da noite. Sempre via o replay no sábado à tarde. Não tinha a mesma emoção de acompanhar a cerimônia ao vivo, mas, como sempre amei o Cinema, eu assistia e foi assim que o Oscar sempre fez parte da minha vida. Quando fui viver na minha própria casa, incorporei o ritual, ficar acordada madrugada adentro para conhecer os vencedores e viver ao vivo o desenrolar da festa. Ontem dormi no sofá, mas, tentei. Vi quase toda a cerimônia do Oscar, creio que só perdi a entrega do prêmio de melhor diretor e melhor ator. É certo que nada é perfeito e não dá para entender o prêmio de melhor canção. Mas, nós brasileiros somos mesmo especiais. Seguimos com esta constelação de ótimos músicos, samba, bossa-nova e nossos monstros sagrados. Não é um Oscar mal direcionado que vai apagar o brilho da nossa alma musical.

O cinema e sua magia ainda é uma das poucas nuances poéticas que tocam a nossa vida.

Está cada dia mais difícil tocar o âmago da Beleza, traduzi-la. Por isto todos se extasiam quando alguém atira diante dos olhos todo o nosso desejo personificado.

A flor dentro da árvore

2012-02-27T10:32:00.001-03:00

“Dame el ocaso en una copa!”

Velhas estradas bifurcadas

Lentas aparições de fantoches

Nas alamedas do nada

Bárbara Lia

A flor dentro da árvore

------------------------------------------------

A poesia em QRCode integrou o projeto da poeta Sandra Santos. Exposições de poesias em QRCode no Castelinho Alto Bronze e no Memorial do Rio Grande do Sul, dentro da 57ª Feira do Livro de Porto Alegre.

O livro - A flor dentro da árvore - publicação mais recente. Apresentação do livro AQUI

Se existisse amor eu te amaria - Bárbara Lia

2012-02-24T09:00:00.003-03:00

As moedas do barqueiro espalhadas

Não cobriam os olhos vazados – azuis

Boca lilás escorrendo sorriso e mágoa

- A cada vez que eu brandia o remo

Uma lágrima caia no corpo sereno –

Lágrima aumentava e ondulava o rio
Quase virava a canoa, eu e a mulher

(Tejo de açúcar todo teu amor: Rio do
Esquecimento – lágrimas de tuas lágrimas -
derramado e lindo – brandindo – indo)

A mulher sem moedas nos olhos
Luz acesa para que entres mil vezes
Pela porta azul iridescente e a abrace

A gente só abraça dentro e dentro é
- e – t –e – r – n – i – d – a – d – e –
Amo esta mulher que desconheço:
- Semblante & Aura –
Uma rosa maravilhosa e incandescente
Que ainda caminha, anjo ao teu lado

Amo a rosa carinhosa amiga onipresente
Ardente a escorrer chuva em tuas costas

Linda atrás de um biombo – Nua para ti
Eternizada em algum flash que se apaga

Chorei em uma tarde azul olhos de Kolody
Chorei uma tarde inteira azul alma dela
Chorei um rio saudade da nossa tarde/noite

Pelos amantes que nunca se desenlaçam
Pela tua dor que atou à poesia e inaugurou versos
A poesia saltando em ti nesta hora tão densa

Bom que tenha saltado para mostrar este lugar
Cada vez que o remo brande e uma cena adensa
- Eu te amo um pouco mais –

Eu que não creio no amor
Amo de um amor inexistente
Amo de um amor inconcebível

Amor de pele – sexo – sexo – puro sexo
Amo sem nexo - só se ama quando se conhece
E não te conheço

Necessito urgente um tempo pra conhecer
O HOMEM

Eu reviro o remo em um rio e vou te lambendo
Bebendo com espanto uma história inconcebível

Ou real, que o real é a ficção elevada à 10ª potência

Nossas vidas são mais interessantes que os nossos livros
Nossas vidas contêm mais sangue suor saliva esperma lágrima

- tudo que é liquido te lembra –

Se te banho - a teu pedido - cuspindo em teus lábios
É por te amar sem te saber - isto é concebível - Qual
Os caminhos torpes Os rios As moedas de ouro
O barqueiro O grito Nosso desespero As velas

Nossa vida real de poetas e loucos e alucinados
Triturando máquinas e compondo como fenícios
Descobridores do alfabeto da vida, nós ensimesmados

Nós naufragados em um lugar sem nada, só a pele
Nós e o passado puxando nossos corpos como aos mortos
Todos os mortos das Guerras, na neve, sem cuidado

Os corpos entorpecidos gelados e os jipes antigos levando
Para algum lugar que nunca sabemos

Não sabem - a neve o jipe o condutor e todos os soldados -
É que estamos vivos congelados e retirados da vida
Por conta de desmoronamentos, tempestades, tiros

Que estamos vivos ainda que cansados
E precisamos gritar isto antes que chegue à cova rasa
Que estamos aniquilados, de costas, nus, sem voz

Mas, dentro de nós ainda somos – Nós
E se amor houvesse nós nos amaríamos
Como a primeira flor amou a chuva
Como o primeiro pássaro ao horizonte

Dá-me tua boca e toda a tua aura de luz
O remo ainda bate em um rio virando cenas
E eu te amo mais a cada bote do remo

E eu te amo por amar alguém com tanta força
Com tanta força que estremece a barca
E o rosto vacila entre a vida e a vida
Moedas bailam e os olhos continuam abertos
Como mar a me incitar com ternura:

Ame-o! Que todo o amor do mundo é pouco
Para cobrir tanta beleza em um só espírito.

Bárbara Lia / 2011

Imagem - Claude Monet

Lope de Vega

2012-02-23T12:01:00.001-03:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega
Poeta e Dramaturgo Espanhol
(1562-1635)

Cena do filme - Lope - dirigido por Andrucha Waddington

21 gramas

2012-02-23T11:48:00.002-03:00

Há um número escondido em cada ato de vida, em cada aspecto do universo. Fractais, matéria... Há um numero gritando, tentando nos dizer algo. Os números são uma porta para entender um mistério que é maior do que nós, como duas pessoas, desconhecidas, acabam se encontrando. Há muitas coisas que tem que acontecer para que duas pessoas se encontrem. De qualquer forma, isso é que é a Matemática.

do filme 21 Gramas

Constelação de Ossos - Bárbara Lia

2012-02-21T11:10:00.003-03:00

imagem adilson karafa - flickr

FÓSSEIS ROSAS PROFANADAS

O ar raspando o sangue seco da alma. Alma mutilada a minha. Sangue incrustado em suas paredes desde a infância, algumas feridas já cicatrizadas. Minha alma um painel de Pollock. Onde ainda não cicatrizara, a tinta escorria espessa. Por muitas noites eu não dormia. A cor que mais doía era o amarelo aflito, aquele amarelo gritante. Não sei se algum dia vai esgotar o amarelo de Van Gogh. Como se ele tivesse a chave secreta da desesperança, em forma de girassol. O meu interior borrado, sangrado de cores ardia ao vento, o pulmão ardia ao respirar lufadas de ar puro entre medo e delírio. Raul segue pela Estrada Graciosa, um caminho antigo calçado de pedras, onde abismos se abrem, onde um trem trafega, onde pássaros desnudam suas lágrimas. Quatro passos necessários para aprumar o esqueleto. As nuvens se ordenam atrás das bananeiras. Olho o bangalô e sinto uma ternura de gênesis. Projeto de éden, o recanto de Nyx. À entrada da varanda um tapete tecido em barbante azul cobalto. As pedras da entrada são claras, justapostas formam um desenho branco assimétrico.

A varanda pequena adornada de bebedouros ao redor onde um beija-flor pousa, beija a água adocicada e se vai. Uma rede da cor do trigo maduro. Raul bate na porta, três toques, a porta está entreaberta. Ela não está na casa, eu penso. Silenciosa como um anjo, pousa das alturas ao nosso lado. Aparece do nada, com um avental verde e um vestido indiano marrom, à nossa esquerda. Primeira visão de Nyx: Olhos negros, pele queimada de sol, cabelos branqueados de lua. Combina com a cena, com a manhã e o bangalô. Meu corpo ressente a tensão da viagem na garupa da moto de Raul, tiro a jaqueta de couro negra e deixo florir azul a minha blusa. Sopra uma brisa amena da serra e junto uma certeza de que foi excelente aquela idéia de Raul – viver um tempo ali, entre o verde e os pássaros. Senti isto quando desci da moto e pisei a trilha branca com aquela reverência de quem entra em um templo. Digo olá à minha nova casa e à sua dona que lembra uma sacerdotisa hindu. Tudo evocava o jardim de seda: Incenso de lavanda a espargir um perfume suave. A tessitura do tapete de barbante de algodão. Com esta imagem de templo zen adormeci. Acordei com uma réstia branca de sol entrando pela fenda da cortina. Lembrei o sorriso de Raul ao despedir-se e das folhas que ele espalhou pela calçada de entrada quando saiu com sua moto. Eu, vendo o vôo ocre das folhas como lenços de saudade. Pensava na loucura – aceitar uma interrupção abrupta na minha vida para estar ali na casa branca pequena, incrustada na Serra do Mar.

Sei que Nyx medita.

Ouço o som de sua voz a entoar um mantra.

O lugar onde Raul me depusera era ideal para descansar, mas terapia da alma não estava em meus planos.

Estava cansada demais até mesmo para pensar em recomeço. Um fóssil eu era. Meu espírito calcificado jamais voltaria a ser uma rosa virgem em flor. Se uma gota de Deus pingasse em minha língua eu voltaria a florir? Mas, não sabia mais quem era Deus e quem eu houvera sido. O Tei Gi foi minha primeira visão ao sair do quarto. O quadro diante de mim no pequeno corredor. Ao barulho da porta que se abre, Nyx cessa seu mantra e vem em minha direção.

– Bom dia, Lyn!

Sorrio sem forças para dizer nada. Ela me aceita. Integra-me à cena, como se eu vivesse aquela vida natural desde sempre. Cada célula minha reclama um cigarro.

– Vamos preparar o café?

Nyx me envolve e me abraça, ela anda lentamente e quando precisa fazer grandes caminhadas utiliza uma bengala. Suas mãos cálidas em meu ombro fazem as incertezas ruírem. Vai me dizendo, a caminho da cozinha, onde coloca suas vasilhas e seus mantimentos. Deve ser assim nos mosteiros, as tarefas divididas. Pela janela da cozinha vejo o beija-flor em um vôo eletrizado a bicar o hibisco rosado em uma ternura aveludada. A cor dele é cinza indefinível. Nos dias que se seguiriam eu veria beija-flores verdes, negros, rajados e até mesmo de um azul cobalto. Uma variedade de cores em seu balé de espasmos e as flores oferecendo-se brancas, lilases, vermelhas, como noivas tontas de felicidade oferecendo-se ao amado. Eu veria pássaros debandando na chuva, rasgando as águas em um nado singelo. Eu veria a lua flutuante em suas fases imutáveis, noite após noite diante do meu olhar, na varanda. Eu ouviria o murmúrio das águas deslizando pedras. Aquele era o primeiro dia, de carinho de Nyx e café meio ao verde pululante. Ela diz que me concederá um mimo. Que poderemos tomar café naquela manhã, mas, que ela sempre toma chá. Com o tempo, ela jura que eu não sentirei falta da cafeína, que amarei as ervas e os chás e meu corpo agradecerá por isto. Meu pensamento duvida. O café fica pronto rapidamente. Percebo os gestos calmos dela e tento imitá-la. Comer lentamente, sem pressa, o pão de centeio com a manteiga cremosa. Sentir o sabor. Tão diferente das minhas manhãs anteriores, que começavam ao meio-dia. Beber aquele pingado e comer um pão com manteiga na panificadora da esquina. O balcão de um azul desbotado. Eu equilibrando-me naquela banqueta onde não podia recostar-me. Recostei na suavidade da fina almofada fixa no encosto da cadeira na casa dela. Por um instante pensei nesta falta de cuidado que temos com nossas vidas. Nyx parecia ler meus pensamentos. Sabia que eu estava me sentindo segura. Não mais como quem se equilibra acima do nada. Acima do nada, sempre.

– O que te veio como primeiro pensamento nesta manhã?

Pensei em dizer que primeiro me veio o sol pela fresta da cortina. Depois, falar da falta que senti do cigarro. Mas, quando dei por mim eu já havia balbuciado como se a voz não fosse minha.

– Pensava se uma rosa calcinada pode voltar a ser pétala viva - Pétala e não pedra.

– Quando as chuvas alcançarem as raízes.

Bárbara Lia

Constelação de Ossos (Vidráguas / 2010)

Livraria Cultura

same time, next year / one day

2012-02-17T10:15:00.006-03:00

Uma agradável surpresa no Telecine Cult, noite passada. Há muito tempo vi - Tudo bem no ano que vem - o roteiro de Bernard Slade, na verdade uma Peça de Bernard Slade, o filme é de 1978, com Alan Alda e Ellen Burstyn. Quando pensava neste filme eu não conseguia recordar o título. Lembrava apenas da forte impressão que causou aquele enredo: Em 1951, em um hotel afastado, com chalés ao redor, um homem e uma mulher se hospedam. Uma dona de casa, que nunca se graduou em nada e um contador. No restaurante do hotel os dois se encontram na primeira noite. Ele está lá a trabalho, ainda faz a contabilidade do seu primeiro cliente e isto o leva aquele hotel na mesma data todo ano. Ela segue para um retiro, enquanto o marido e os filhos vão ao aniversário da sogra que a detesta. Por serem os dois únicos frequentadores do restaurante do hotel, se cumprimentam, conversam e este encontro vai engendrar uma história de amor surpreendente que os faz retornar por 26 anos, uma vez ao ano. A mudança do tempo é assinalada por sequências de imagens em preto e branco, as imagens dos acontecimentos no País situam o casal dentro do espaço/tempo. Por ser uma peça o filme lembra uma peça. O cenário é o chalé, com poucas cenas externas. Lá se desenvolve todo o enredo, com a performance dos dois é possível acompanhar o desenrolar da vida de ambos além do final de semana dos amantes. Eu era bem mais jovem quando vi o filme pela primeira vez, entendi que no enredo existia um desnudamento das relações humanas. Um casamento de nove anos e alguns amantes depois, o filme soa muito real, muito humano. Algumas escolhas estão acima do nosso sim ou do nosso não, se tivermos coerência com nosso interior, é claro. Um bálsamo assistir novamente ao filme, reconhecer-se em algumas cenas.

Buscando notícias do filme descobri que o filme - Um dia - com Anne Hathaway e Jim Sturgess repete - em alguns pontos - o enredo de same time, next year. Os dois se encontram durante vinte anos, o primeiro encontro em 1988. É uma versão moderna, o filme baseado no livro de David Nicholls. Não li o livro e ainda não vi o filme. Nada é tão simples. Não dá para dizer, bem, em 1951 uma mulher não deixava seu marido e os três filhos. O personagem de Alan Alda não deixaria a esposa e seus três filhos... Nestes tempos, parece estranho que duas pessoas que se amam não abram mão de outras hístórias para viverem lado a lado. Não li o livro, não vi o filme. Alguma razão ainda leva duas pessoas que se amam a viver em universos geográficos separados. Mas, as similaridades pedem que eu descubra como se desenrola o enredo de Um dia. algo me diz que é só mais uma comédia romântica (ou drama?) made in USA.

carta celeste em esperanto

2012-02-14T15:40:00.002-03:00

O amor é uma carta celeste em Esperanto. Um céu que não se compreende. Constelações em desalinho. Temos diante dos olhos e diante dos dedos que apontam este céu que oprime, apenas códigos. É preciso embebedar-se de infinito, rasurar retina dissecando imagens, então, quiçá, replicar aquela cena do matemático Nash que tece figuras pelo céu segurando a mão da amada naquele filme Mente Brilhante. Talvez o amor seja apenas Matemática, quiçá pura Gramática. Ou matéria desconhecida que ainda não chegou até aqui. O que sei do amor? O que o amor sabe de mim? As mulheres livres não convivem muito bem com as algemas do "amor". Estes códigos, jogos, submissões. Algumas mulheres preferem isto, seguir as regras. Empoar a individualidade para não ficar sem ter alguém ao lado. Existem lições para isto, muitos conselhos. Hoje estão pululando livros. Eu os desprezo. Livros que enganam, tantos que sobem ao topo das listas dos mais vendidos. A vida? Devo dizer o que é a vida. É alcançar o objeto do seu supremo desejo e calar. Esconder nas entrelinhas da tua carne a hora gloriosa. Não. A regra é não. O sim está na moda. Tão facebook, tão ciranda de fitas. Asfixiaram o amor com o politicamente correto. E o amor não é esta falta de senso. O amor é o centro. O atirar-se sem redes. Esta doçura de doer sem dor. O mundo me apavora. Jogo o anzol da memória e colho os amores que assisti ao vivo. Nenhum com o roteiro igual ao outro. Cada caminho tem uma cor, um cheiro, um lugar, um som. Cada pessoa tem seu próprio código e para dar de cara com isto é preciso atingir o ápice do - humano - basta ser. Mas, vão continuar semeando corações vermelhos e fitas lilases, frases feitas, livros com a palavra - felicidade. E do que sei deste tipo de amor humano é que ele é uma luz, fagulha que despedaça, estilhaça teu coração em uma constelação invisível que vai ficar eterna em um céu (que tu conheces) e recuperas um dia, uma hora. Nada a dizer, para saber este momento, há que viver. Talvez por isto as mulheres fortes, estas mulheres que eu admiro morreram sozinhas, a grande maioria. Elas que possuiam a força entranhada de mil estrelas em suas almas e a coragem de ir em busca da sua carta celeste pessoal. Para dizer, esta é a minha estrela, minha constelação, nebulosa de fogo, minha cama na Via Láctea... Tenho asas.

**

II

Porque tu sabes que é de poesia
Minha vida secreta. Tu sabes, Dionísio,
Que a teu lado te amando,
Antes de ser mulher sou inteira poeta.
E que o teu corpo existe porque o meu
Sempre existiu cantando. Meu corpo, Dionísio,
É que move o grande corpo teu

Ainda que tu me vejas extrema e suplicante
Quando amanhece e me dizes adeus.

Hilda Hilst

**

O amor é uma sombra.
Como você chora e mente por ele.
Ouça: estes são seus cascos: fugiram, como cavalos.
Sylvia Plath

**

"Conheces a cabra-cega dos corações miseráveis?"

Ana Cristina Cesar

**

Que mal amor es sus labios
El infierno es este cielo

Lila Downs
**

O que eu poderia fazer sem o absurdo e sem o efêmero?

Frida Kahlo**

Quando é que o amor acaba? Se você disse que se encontraria com alguém às 7 horas e chega às 9, e ele ainda não chamou a polícia, o amor acabou mesmo.

Marlene Dietrich

**

Tão logo essa palavra ''amor'' lhe ocorreu, ela a rejeitou.

Virginia Woolf

**

Nem tudo precisa ser revelado.
Todo mundo deve cultivar um jardim secreto.

Lou Salomé

**

'Ninguém canta com tanta pureza como os que estão no mais profundo inferno; seu canto é o que acreditamos o canto dos anjos'

Franz Kafka, em carta a Milena Jesenská

**

Sáfaras noites bárbaras!
fosse eu por ti
vi'king's - cenário e fúria
nossa luxúria!

Correr coxias
Donne's - compassos -
porto in'seguro
e cuor ingrato!
De um bote ao éden
THALASSA! THALASSA!
possa essa noite ricochetear
maremotos!

Emily Dickinson
trad. Maria do Carmo Ferreira

Valentine's Day V

2012-02-12T12:06:00.004-03:00

Fernando Lemos: Hilda Hilst

Vida da minha alma:
Um dia nossas sombras
Serão lagos, águas
Beirando antiqüíssimos telhados.
De argila e luz
Fosforescentes, magos,
Um tempo no depois
Seremos um só corpo adolescente.
Eu estarei em ti
Transfixiada. Em mim
Teu corpo. Duas almas
Nômades, perenes
Texturadas de mútua sedução.
(LXVII)

Hilda Hilst(Cantares de Perda e Predileção -1983)

Para comemorar o 14 de fevereiro - Valentine's Day - pensei em várias postagens, mergulho em amores e poetas. Acabei raptada pelo livro que escrevo e ficou este registro pequeno. Dois filmes, a frase de Anaïs Nin. Um soneto que escrevi vestindo a pele de Neera, uma das musas de Ricardo Reis. Melhor ler os livros de Henry Miller e Anaïs Nin. Passar meses lendo Fernando Pessoa, como fiz ano passado. Melhor ler a obra de Hilda Hilst. Ficamos replicando gigantes e é preciso que os poetas vertam sua tinta interior. Narrem seu tempo e seus amores. Importa é registrar a vida, esta que escorre liquida. Hoje li a segunda parte das memórias de Ana Lúcia Vasconcelos do tempo que ela conviveu com Hilda Hilst, está no site Musa Rara:

http://www.musarara.com.br/

Recolhendo similaridades - Hilda só fazia o que queria. Vivia apaixonadamente, não importava se a paixão era por um homem, ou uma idéia. Muitos estranharam quando Hilda publicou seus escritos eróticos. A escrita passa pela vida, por ela inteira, e o erotismo é parte da vida, não é possível separar corpo e alma. Somos uma entidade interligada e matar algo em nós no corpo ou na alma, acaba por matar corpo e alma. A arte diviniza o corpo. Pornografia é a ausência da Arte, o despir a alma e focar apenas na matéria/carne. Hilda colocava em tudo sua alma e sua obra, ainda que considerada pornográfica, era apenas o lado erótico, o desejo. O desejo que ela cantava sem pudores, este que é proibido. Principalmente em boca de mulheres, este que - já no terceiro milênio - a humanidade ainda estranha. Ainda assim, só conhece Hilda Hilst quem penetrou a densidade de luz de seus poemas.

Valentine's Day IV

2012-02-11T07:47:00.000-03:00

Hoje à noite eu o amo pelo modo adorável como ele me deu a Terra.
Anaïs Nin

Valentine's Day III

2012-02-10T08:49:00.002-03:00

fragatas no Tejo

Aqui, Neera, longe

De homens e de cidades,

Por ninguém nos tolher

O passo, nem vedarem

A nossa vista as casas,

Podemos crer-nos livres.

Bem sei, é flava, que inda

Nos tolhe a vida o corpo,

E não temos a mão

Onde temos a alma;

Bem sei que mesmo aqui

Se nos gasta esta carne

Que os deuses concederam

Ao estado antes de Averno.

Mas aqui não nos prendem

Mais coisas do que a vida,

Mãos alheias não tomam

Do nosso braço, ou passos

Humanos se atravessam

Pelo nosso caminho.

Não nos sentimos presos

Senão com pensarmos nisso,

Por isso não pensemos

E deixemo-nos crer

Na inteira liberdade

Que é a ilusão que agora

Nos torna iguais dos deuses.

Ricardo Reis - Odes De Ricardo Reis

Usando a liberdade poética, pensei que - ao morrer Fernando Pessoa - com ele morreram todos seus heterônimos, criei alguns versos e um diálogo dos personagens dos poemas com o seu criador, em uma despedida, um adeus. Neste soneto que segue, Neera se despede de Ricardo Reis, emprestei o título do livro de Saramago para o poema... Um tributo aos amores inventados, alguns mais reais que os reais.

O ano da morte de Ricardo Reis

Não cante o desprezo aos deuses, Ricardo

Não colha as flores mortas ao lado do Tejo

Os fardos humanos são apenas isto – Fardos

E os beijos sensuais são apenas isto – Beijos

Sou toda verão na alcova, acesa, à tua espera

Estonteante mulher que levas a ver as flores

Enquanto os pássaros trinam alto – Neera!

Nada nos falta, mas, em ti brotam mil dores

Quando a morte te buscar, aquela que conheces

Voltarei aos prados colhendo as flores vivas

Tocarei a pele do planeta murmurando preces

Banquetearei na relva, as flores como convivas

Dói, Ricardo, saber que todos os campos serão meus

Ainda orvalhados de lágrimas dos belos olhos teus

Bárbara Lia

in Fotogramas em flor de algodão (livro em construção)

Valentine's Day II

2012-02-08T23:38:00.000-03:00

Paul Giamatti interpreta Barney Panofsky em Barney's Version, que no Brasil tem o título - A minha versão do amor. Na noite do seu segundo casamento Barney dá de cara com Miriam. Ela é a sua versão do amor. E a persistência dele vai vencendo a resistência dela. Lembra uma canção do Vinícius de Moraes:

O meu amor sozinho

É assim como um jardim sem flor

Só queria poder ir dizer a ela

Como é triste se sentir saudade

É que eu gosto tanto dela

Que é capaz dela gostar de mim

E acontece que eu estou mais longe dela

Que da estrela a reluzir na tarde

Não é aquele humilhante - amar pelos dois - que pressupõe um ritual masoquista e não uma história de amor. É aquela aposta no Belo - Vou te amar tanto, até o meu amor te alcançar e te transformar em amada minha. Em resumo, ele incorporou aquela bela máxima do Banquete de Platão - Amar é gestar o belo. E não é? Paul Giamatti é ótimo. O filme acompanha o fio da vida de Barney. Todas as suas loucuras, delírios e acima de tudo sua coragem. Um história de amor. Sem linha traçada e laços lilases, sem cinderelas ou principes, apenas as escolhas e as certezas. Também as grandes burradas que fazemos em nome desse mesmo amor.

Valentine's Day I

2012-02-08T09:46:00.002-03:00

saudades do Cláudio Bettega

2012-02-07T19:22:00.000-03:00

Morena dos olhos d'água

2012-02-06T10:13:00.001-03:00

Morena, dos olhos d'água,
Tira os seus olhos do mar.
Vem ver que a vida ainda vale
O sorriso que eu tenho
Pra lhe dar.
(Chico Buarque)

Volver a los 17 - Campo Mourão (PR)

Nos bailes da vida, coca-cola na mesa. Clube 10 de Outubro - Campo Mourão - A garota ao meu lado é a Teka, esqueci o nome do cavalheiro...

Formatura do Ginasial, 14 aninhos, ao lado do meu irmão Flávio - Clube Social de Peabiru

Praia do Conde - Bahia - 1981

a flor dentro da árvore

2012-02-06T08:17:00.002-03:00

“Uma migalha de mim”

Teço

Um ego-vidraça

Para que enxergues

Meu Eu

Teço
Uma nuvem lassa
Cortina que qualquer mão
Atravessa

Teço

Um hímen de fumaça

Sobre a virgem essência

- tudo o que sou Eu

Bárbara Lia

A flor dentro da árvore / 2011

Fotogramas em flor de algodão

2012-02-06T08:10:00.001-03:00

Sou sombra fictícia

Dentro de um livro

A descer as escadas

Peito aberto - Alma

Cravada de malícia

Sou sombra fictícia

Que dilui - em cena -

Feito fumaça fatídica

Bárbara Lia

Fotogramas em flor de algodão

(livro inédito)

Ema, Nude on staircase de Gerhard Richter

Hilda Hilst

2012-02-04T08:42:00.001-03:00

Hilda Hilst (Jaú, 21 de abril de 1930 — Campinas, 4 de fevereiro de 2004)

Poema V

A Federico García Lorca

Companheiro, morto desassombrado, rosácea ensolarada
quem senão eu, te cantará primeiro. Quem senão eu
pontilhada de chagas, eu que tanto te amei, eu
que bebi na tua boca a fúria de umas águas
eu, que mastiguei tuas conquistas e que depois chorei
porque dizias: “amor de mis entrañas, viva muerte”.
Ah! Se soubesses como ficou difícil a Poesia.
Triste garganta o nosso tempo, TRISTE TRISTE.
E mais um tempo, nem será lícito ao poeta ter memória
e cantar de repente: “os arados van e vên
dende a Santiago a Belén”.

Os cardos, companheiro, a aspereza, o luto
a tua morte outra vez, a nossa morte, assim o mundo:
deglutindo a palavra cada vez e cada vez mais fundo.
Que dor de te saber tão morto. Alguns dirão:
Mas se está vivo, não vês? Está vivo! Se todos o celebram
Se tu cantas! ESTÁS MORTO. Sabes por quê?

"El passado se pone
su coraza de hierro
y tapa sus oídos
con algodón del viento.
Nunca podrá arrancársele
un secreto.”

E o futuro é de sangue, de aço, de vaidade. E vermelhos
azuis, braços e amarelos hão de gritar: morte aos poetas!
Morte a todos aqueles de lúcidas artérias, tatuados
de infância, de plexo aberto, exposto aos lobos. Irmão.
Companheiro. Que dor de te saber tão morto.

Hilda Hilst in "Poemas aos homens de nosso tempo”, Ed. Globo, São Paulo - 2003

Deus guarde o lobo atrás do qual nenhum cão corre latindo - Ted Hughes

2012-02-03T08:35:00.001-03:00

Sylvia in Paris, 1956

(Gordon Lameyer)"

Lá você o achou - o mistério do ódio.
Após bilhões de anos na matéria anônima.
Lá você foi achada e logo odiada.
Você tentou tanto alcançar essas pessoas, tocá-las, dar-se a elas -
Tal como suas primeiras palavras na infância,
Quando você corria para cada visita que entrava
E abraçava-lhe as pernas, dizendo: "Meu amor! Meu amor!"
Tal como você dançava para seu pai
Na casa da raiva - dando sua vida
Para adoçar-lhe a morte lenta e misturar-se a ela
Quando ele jazia no sofá, sobre as almofadas,
Açucarando-lhe o amargor da morte fera.
Você buscou a si para seguir se dando
Como se após o ocaso da morte dele
Você continuasse a dançar na casa escura,
Aos oito anos, coberta de ouropéis.
Buscando-se a si própria no escuro, a dançar,
Desajeitada, chorando baixinho,
Como quem procura um afogado
Em água escura,
E tenta ouvir-lhe a voz - com pavor de perder
Alguns segundos de busca no esforço de escutar -
Depois dançando com mais fúria no silêncio.
Os acadêmicos levantaram as cabeças. Pelo visto
Você estava perturbando uma perfeição
Recém-obtida, que eles seguravam com cuidado,
Inteira, até a cola secar. E como quem
Denuncia um crime à polícia,
Informaram-lhe que você não era John Donne;
Isso não lhe importa mais. E os nomes, você ainda lembra deles?
Fizeram questão de lhe deixar claro, a cada dia,
Que desprezavam toda tentativa sua,
E injetavam a bílis deles no seu café matinal,
Como se fosse remédio. Até assinavam
Suas cartas homeopáticas,
Envelopes com vidro cuidadosamente moído
Para pôr atrás de seus olhos e fazê-la ver
Que ninguém queria o seu brilho estranho - sua vida
Desajeitada, a se afogar, e seus esforços para salvar-se.
Nadando em pé, dançando o caos escuro,
Procurando algo para dar -
Tudo o que você achava
Eles bombardeavam com farpas,
Escárnio, lodo - O mistério desse ódio.

TED HUGHES
Cartas de Aniversário
Ed Record
Tradução - Paulo Henriques Brito

Melancholia II

2012-02-01T08:29:00.001-03:00

melancholia (lars von trier)

esta tristeza vaga profunda e permanente
esta música persistente - Nona Sinfonia
rasga meu coração ouço acre odor podre
do teu adeus lavo-me com bucha vegetal
sabonete de lavanda para espantar a fria
carnadura de dor das minhas entranhas
anseio ir viver em um antro de gueixas
onde um velho cultua uma espada fria
para transpassar tua alma – cimabaixo –
e nadar nas águas tuas de dentro – nua -
o meu canto é negro, denso e triste, nada
vai alterar esta caótica visagem – esfuma
a cada giro das asas do temível beija-flor

Bárbara Lia
2011

A reinvenção de Bárbara Lia: não vim quebrar as pernas do sol - Sidnei Schneider

2012-01-30T13:53:00.000-03:00

O poeta Sidnei Schneider publicou em seu blog - Umbigo do Lago - o prefácio do meu mais recente livro de poesias - A flor dentro da árvore. Link para a leitura:

http://umbigodolago.blogspot.com/

Sidnei Schneider é poeta, tradutor e contista. Autor dos livros de poesia Quichiligangues (Dahmer, 2008), Plano de Navegação (Dahmer, 1999) e tradutor de Versos Singelos/José Martí (SBS, 1997). Participa de Poesia Sempre (Biblioteca Nacional/MinC, 2001), Antologia do Sul (Assembléia Legislativa, 2001), O Melhor da Festa 1 e 2 (Nova Roma, 2009; Casa Verde, 2010) e de outras dez publicações. 1º lugar no Concurso de Contos Caio Fernando Abreu, UFRGS, 2003 e 1º lugar em poesia no Concurso Talentos, UFSM, 1995, de um total de treze premiações. Publicou artigos, poemas, contos e traduções de poesia em jornais e revistas. Participa do projeto ArteSesc e é membro da Associação Gaúcha de Escritores.

2012-01-30T08:45:00.001-03:00

Cá estou: O afrodisíaco das almas enferrujadas. Cá estou o amigo dos livres e das mulheres sem cinto de castidade. Cá estou o simples. O simples mais simples. Puro como a gota clara na rosa. Puro como todas as gotas jorradas nos espasmos gloriosos. Cá estou como uma criança inofensiva. Cá estou eu, o desejo. Eros puro caminhando sem sapatos. Eros puro roçando as paredes de todas as casas e sendo enxotado para que o mundo não abrace o simples. O simples desejo...

(...)

E como explicar o desejo?
A flor que se abre – à revelia-
Sôfrega, desvairada, atônita
Tudo se reparte
Em crisálidas mirabolantes
Parindo estrelas adormecidas
Aos borbotões

Até secar o sol
Bárbara Lia

a vida é um cão que nos devora começando pelos dedos

2012-01-28T08:49:00.005-03:00

Não sei costurar o invisível. A cada crisálida rompida antes do tempo, borboletas morrem em minhas mãos.

Bárbara Lia

fragmento de - a vida é um cão que nos devora começando pelos dedos.

chopin!

2012-01-26T09:37:00.012-03:00

Frederic Chopin - Prelude Op 28 No 15 Raindrop

Found at: FilesTube

Ressurreição

2012-01-24T07:45:00.002-03:00

(khepra - escaravelho sagrado, símbolo de ressurreição no antigo Egito)

Khepra ancorou na sala – Negro nó
Com sua escaramuça tecida de filó
Escura escarpa no túmulo de Faraó
- Ressuscita! Ele diz. Largue sem dó
A túnica da Letargia – Mova o Sol!
Longe da maldição da lenda da avó
Triture grão da dor na metafísica Mó
Poderosa Poesia nunca te deixará Só
Ainda que tudo volte – um dia – ao Pó.

BÁRBARA LIA

Zero grau de ternura - Bárbara Lia

2012-01-23T09:24:00.000-03:00

a solidão - iberê camargo

Sonhei com chuva de corvos
Estardalhaço acima das cabeças
E todos os seres humanos
Agachados desesperançados
Aniquilados, mortos de fome
Reproduzindo
Bilhões de vezes aquela cena:

Criança meio ao lixo
Um corvo pousa satírico
Esperando a morte iminente
Para devorar sua pele

Zero
Zero Grau
Zero Grau de Ternura

Mundo vasto mundo imundo
Faz esgotar o arsenal de Ternura
E a Esperança – cancerosa –
Debanda no olhar da última rosa
O aço - coração - rangendo
A água da realidade a enferrujar
As alavancas dos sonhos

Tudo escuro - O mundo anda escuro
Ninguém admite
Mas o mundo anda muito escuro

Sair por aí
Andar
Sem parar
Em linha reta
Eternamente

Em algum dia - final de dia
Em um momento de ocaso
Assim quando menos esperar
A Ternura chega, devagar
Misteriosa, ao meu encontro
- A Ternura -
Cantando uma canção em Esperanto
Ou em Mandarim
Ou em Aramaico

A Ternura trôpega
Metralhada
Suada
Alquebrada

Quiçá na última nota da canção
Ela caia em meus braços
E como aqueles espíritos que incorporam
Incorpore em mim e em todo Mundo.

Bárbara Lia / 2010

Melancholia I

2012-01-20T08:41:00.003-03:00

cena do filme Melancholia - Lars von Trier

um amigo me ensinou a contemplar "o agora"
a respirar o ventilar das asas dos beija-flores
ao redor da fogueira seu silêncio alumbrado -
a lembrar a lenta passagem do rio de estrelas
estanca! gritaram seus olhos cor das oliveiras
o sagrado mora naquela folha e ela despenca
apodrece re (nasce) qual bromélia luxuriante
diz: sorria! andrômeda te espera e entre uma
e outra galáxia vais vibrar em orgasmo puro
contempla! pois nem a lágrima do beija-flor
vai lavar a ira dos desafetos aceite este fardo
nem o anjo que ilumina tua vida - puro afeto
ou o amor em estado bruto daquele dezembro
nem precisa ver "a árvore" ou a "melancholia"
para seguir até o fim na maré dolorida / cuore
magoado de deus que secou de amar desata
raios planetas e profecias em nossas cabeças

Bárbara Lia
2011

Eunice & Berenice

2012-01-19T08:12:00.003-03:00

a máscara

às vezes,´

pode ser pessoa-verdade

o grau de loucura

às vezes,

pode ser o grão do amor

Berenice Sica Lamas

pg. 33 - Copo de Violetas (ALF/2011)

O ensaio da psicóloga e escritora Berenice Sica Lamas traz uma reflexão sobre o fenômeno do duplo abordado pelo pensamento de vários autores, tecido com clareza e apresentado em uma linguagem sedutora que estimula a leitura de maneira prazerosa. (Eloá Muniz) - fragmento da orelha do livro

*****************************************************************

(...)

São textos voltados para o existencial, com suas precariedades, contrastes e fragilidades da vida, no seu sentido totalizante. Eis porque não se detém em simples exposições de pequenos dramas, que são, inversamente, a veia jugular dos grandes dramas. Fosse só isso e já diria muito.

(...)

Sem perder de vista a realidade vai do mágico, ao fantástico, ao alegórico, em flexibilidade surpreendente, como se tudo viesse e acontecesse - como acente e vem - em personalíssima simplicidade narrativa, dom sensível dos bons ficcionistas e negação da facilidade.

(...)

Fragmentos do texto de apresentação de Caio Porfírio Carneiro, para o livro de contos de Eunice Arruda - Dias Contados (RG Editores/2009)

**********************************************************

Três livros que acabei de receber das poetas Berenice Sica Lamas e Eunice Arruda. Para conhecer a prosa de ambas, no ensaio de Berenice - O duplo: busca do si-mesmo e no livro de contos - Dias contados - de Eunice Arruda. Certamente uma leitura rica para acompanhar estas tardes nubladas...

dois quartos vazios

2012-01-18T07:38:00.002-03:00

Quarto de Virginia Woolf in Pilgrimage (Annie Leibovitz)

Preciso voltar e olhar de novo aqueles dois quartos vazios.

(Ana Cristina Cesar)

PARA COMENZAR TODO DE NUEVO

2012-01-18T07:33:00.002-03:00

El verano en que resucitemos tendrá un molino cerca con un chorro blanquísimo sepultado en la vena. (1969)

HÉCTOR VIEL TEMPERLEY (Argentina, 1933-1987)

AS MULHERES POETAS NA LITERATURA BRASILEIRA (14)

2012-01-11T21:10:00.003-03:00

Rubens Jardim vem publicando em sua página - As mulheres poetas na literatura brasileira.
Nesta etapa alguns poemas meus, ao lado de Alice Spíndola, Teruko Oda e Alice Ruiz...

link para as poesias...

http://www.rubensjardim.com/blog.php?idb=30277

Rubens Jardim - Poeta e Jornalista, autor de três livros de poemas: ULTIMATUM (1966), ESPELHO RISCADO (1978)e CANTARES DA PAIXÃO (2008). Promoveu e organizou o ANO JORGE DE LIMA em 1973, em comemoração aos 80 anos do nascimento do poeta, evento que contou com o apoio de Carlos Drummond de Andrade, Menotti del Pichia, Cassiano Ricardo, Raduan Nassar e outras figuras importantes da literatura do Brasil. Organizou e publicou JORGE, 8O ANOS - uma espécie de iniciação à parte menos conhecida e divulgada da obra do poeta alagoano. Integrou o movimento CATEQUESE POÉTICA, iniciado por Lindolf Bell em 1964, cujo lema era: o lugar do poeta é onde possa inquietar. O lugar do poema são todos os lugares.. Participou da I Bienal Internacional de Poesia de Brasília (2008) com poemas visuais no Museu Nacional e na Biblioteca Nacional. Participou de várias antologias nacionais e internacionais.

a gata por um fio

2012-01-10T20:57:00.004-03:00

3 poesias do novo livro - A flor dentro da árvore - No site - A gata por um fio, da poeta gaúcha - Sandra Santos

Poetas convidados: Ademir Assunção, Alexandre Brito, Armindo Trevisan, Bárbara Lia, Cesar Pereira, Edson Cruz,Eduardo Tornagui,E. M. de Melo e Castro, Floriano Martins, Jurema Barreto de Souza, Lais Chaffe, Lau Siqueira, Leonardo Brasiliense, Luis Serguilha, Marcelo Morais Caetano, Marco Celso Huff... entre outros.

http://www.sandrasantos.com/poesias/Entradas/2012/1/9_Barbara_Lia.html

**

21 gramas

2012-01-08T10:38:00.001-03:00

Breve mais notícias do meu projeto artesanal 21 gramas... Novos títulos e o fechamento desta primeira etapa do meu inventário poético, aquilo que eu disse ao meu filho Thomas quando ele tinha dez anos e perguntou - O que você vai me deixar de herança? Esta é a minha herança, testamento meu, etéreo e
intangível - poesia, nada mais:

O sorriso de Leonardo

Brincando nos campos do amor

Para Camille, com uma flor de pedra *nova capa* desenho de Brenda Santos e texto de apresentação de Kátia Torres.

Mar absinto (O rasurado azul de Paris) nova capa - Rimbaud na versão do escritor mineiro Chico Lopes

Barco de Lia no rio de Cora (algumas poesias pinçadas de Noir)

Adamare em um desenho difuso que fiz em 2002

Réquiem - capa: foto de Isaias Faria

Uma lua em teu ventre - meu poema mais longo que escrevi no inverno de 2004

Percepções - Prosa poética

poetas

2012-01-08T09:50:00.002-03:00

O ano de 2011 chegou ao fim com mais duas estrelas no meu céu de poetas: Ingrid Jonker e Antonio José Forte. É pequeno este céu. Os grandes poetas do mundo são em menor número que as estrelas.

Talvez por isto o Céu extasie e a Terra gema entre ogivas e axés.

Ingrid Jonker é uma poeta sul-africana que cantou seu País, que amou e que antecipou seu fim. Não vi ainda o filme Black Butterflies, provavelmente não vai passar por aqui, mas, os poucos poemas que li de Ingrid levaram a colocá-la em destaque nesta galeria iluminada, as estrelas que eu olho, o lugar onde miro, distante, mas, sempre luz...

Antonio José Forte "uma das mais belas, inquietantes e poderosas vozes da poesia portuguesa contemporânea", conheci através do livro - Uma faca entre os dentes - enviado pelo meu amigo de Portugal - Chambel Santos.

Azuliante

Este poema é da Aldina

Este poema
começa com um homem de tronco nu
à sua mesa de trabalho e hiante
a esta hora em que de oriente a ocidente
se acendem lâmpadas trémulas e bárbaras e ferozes
e o mar é o teu nome a esta hora pétala a pétala
em que subirei de avião para ir beijar-te os olhos
e ver no meio do deserto o único
o magnífico devorador de rosas a comer um pão
enquanto do Oceano resta apenas
o silêncio de uma lágrima caindo nos joelhos de uma criança
Espera-me onde um nome há no Ar escrito com saliva azul
com raiva azul
como a urina violenta dos amantes
com a sua flor azul à superfície onde crepita a morte

Choverá muito eu sei choverá muito
e não porei uma pedra branca sobre o assunto digo
sobre o tremor de terra em que tu danças
na tua roda de cigarros cada vez mais depressa
cada vez mais depressa
e lento o peixe de plumas de águia letra a letra
dá a volta ao mundo dos teus olhos
enquanto a dentadura cintilante pronuncia o grande uivo
de oriente a ocidente

Certas palavras muito duras quando a noite cai
não devem ter outra origem sabes tão bem como eu
porque agora a lava das lágrimas ao crepúsculo
são as rosas com que o poeta fala
à multidão em volta do crocodilo o animal repugnante
de costas para a luz contra o grande uivo:
de oriente a ocidente a mesma flor podre o estado
segredos de estado as razões de estado a segurança do estado
o terrorismo de estado os crimes contra o estado
e o equilíbrio do terror
de oriente a ocidente meu amor de oriente a ocidente

Digo não Eu digo não
digo o teu nome que diz não

No entanto às portas da cidade e ao pé de cada árvore
à espera que tu chegues ou passes simplesmente
estão os grandes do império com o chapéu na mão
para cumprimentar-te
Então passas tu com a lua no peito
dividindo distribuindo os alimentos

passas tu devagar atirando as moedas
que os dias não aceitam e gastamos depressa
noite mil e uma noites de quem espera

Meu amor países pátrias têm todos um nome
de letras imundas que não é para escrever
Se ainda podes ouvir o búzio da infância
ouvirás com certeza o sinal de partir

No comboio multicor sobre carris ferozes e azuis
que há mil anos dá a volta ao mundo
sou eu o homem que viaja nu porque eu sou
o arco-íris e a rosa no trapézio
e tu toda a paisagem que atravesso
como se fosse de bicicleta
como se fosse sílaba a sílaba
a primeira frase sobre a terra

tu com as tuas luvas de amianto ao lado do vulcão
com a tua máscara de olhar a aurora boreal
de me olhares para sempre nua eu a tempestade
de coração a coração

Roda sórdida da razão cínica e canto de galos
depenados vivos que cantam nos intervalos da morte
no meu livro de horas deste século
está escrito que o homem livre fará o seu aparecimento
sob a forma de um cometa de cauda fascinante
que arrastará os amorosos até ao centro do mundo
donde partirão na rosa-dos-ventos e este será o sinal

António José Forte (06/02/1931 -15/12/1988)
Uma Faca nos Dentes
Prefácio de Herberto Helder
Parceria A.M. Pereira
Livraria Editora, Lda.

The Child is not dead - Ingrid Jonker (19/09/1933 - 19/07/1965)

The child is not dead

The child lifts his fists against his mother
Who shouts Afrika ! shouts the breath
Of freedom and the veld
In the locations of the cordoned heart

The child lifts his fists against his father
in the march of the generations
who shouts Afrika ! shout the breath
of righteousness and blood
in the streets of his embattled pride

The child is not dead not at Langa nor at Nyanga
not at Orlando nor at Sharpeville
nor at the police station at Philippi
where he lies with a bullet through his brain

The child is the dark shadow of the soldiers
on guard with rifles Saracens and batons
the child is present at all assemblies and law-givings
the child peers through the windows of houses and into the hearts of mothers
this child who just wanted to play in the sun at Nyanga is everywhere
the child grown to a man treks through all Africa

the child grown into a giant journeys through the whole world
Without a pass

A flor dentro da árvore

2012-01-01T01:48:00.044-03:00

A reinvenção de Bárbara:

não vim quebrar as pernas do sol

Se você está aqui, amigo leitor, devido ao bonito título desse novo livro da poeta e romancista Bárbara Lia, A flor dentro da árvore, saiba que a mim ele atraiu. Uma coisa dentro da outra, de múltiplos sentidos, nesse caso também define a concepção do volume. A partir da leitura da epígrafe da poeta Emily Dickinson (1830-1886), que inaugurou junto com Walt Whitman a moderna poesia norte-americana, o leitor pode desconfiar que os títulos dos poemas, sempre entre aspas, sejam versos, ramos de Emily, e se o faz, acertam em cheio.

O que nos poetas costuma ser um dos rostos do acaso, parir versos a partir de um trecho de leitura, Bárbara sistematiza, poema a poema, e com voz própria. Emily, assim, figura como uma paixão inseminadora. Não que seja a única: poetas, escritores, músicos, artistas plásticos, filósofos, seres míticos e ficcionais são citados, como se de todos a poeta e a obra necessitassem para existir.

Com voz forte e corajosa, Bárbara diz a que veio: “Não nasci para resfriar o mundo/ Neste lento cortejo de omissões/ (...) Não vim quebrar as pernas do sol/ (...) Nasci para amar sem lastro/ Para dançar no pátio/ It’s my way” (“Até que os serafins acenem com seus chapéus brancos”). E pugna pela transparência diante do outro: “Teço/ Um ego-vidraça/ Para que enxergues/ Meu Eu// Teço/ Uma nuvem lassa/ Cortina que qualquer mão/ Atravessa// Teço/ Um hímen de fumaça” (“Uma migalha de mim”).

Bárbara dá a ver como um mero sinal impacta: “Til a til emendados/ Sinuosa corda/ Negra/ Infinita// (...) Til a til retirados/ De cada não/ Que ouvi na vida”. Contudo, a voz lírica não se submete: “De não em não/ Alçar estrelas” (“Rota de Evanescência”).

(...)

Sidnei Schneider - Poeta, tradutor e contista. Autor dos livros de poesia Quichiligangues (Dahmer, 2008), Plano de Navegação (Dahmer, 1999) e tradutor de Versos Singelos/José Martí (SBS, 1997).

********

Existe uma musicalidade que nasce no interior do silêncio e esta musicalidade está presente neste livro que você, leitor tem em mãos.

Penso que nossa consciência se divide em uma parte que observa e outra parte que vive nos poemas de Bárbara Lia acontece, uma delicada fusão destas duas partes da consciência, temos aqui uma poética que se alimenta desta fusão e com uma elegante concisão ata, costura estas duas metades de um eu lírico, que todos no fundo possuem e poucos sabem fazer cantar e florescer num poema que no fundo é como a flor de uma árvore, que poderíamos sim, chamar de árvore da vida, a poesia seria justamente essa flor, que Bárbara soube tão bem indicar no meio desse misterioso jardim onde cresce a árvore da vida, não é esta flor, uma flor no Ártico como apontou Rimbaud em uma de suas iluminações, é uma flor-árvore que cresce em toda parte, como poderá intuir, quem ler este belo livro.

Marcelo Ariel - Poeta e performer. Autor de TRATADO DOS ANJOS AFOGADOS (LetraSelvagem,2008), O CÉU NO FUNDO DO MAR ( Dulcinéia Catadora,2009) entre outros...

(fragmento do texto de apresentação do poeta Sidnei Schneider)

fragmentos 2011

2011-12-24T08:40:00.013-03:00

janeiro/2011 - Meu primeiro ebook - COREOGRAFIA DO CAOS - publicado no site Germina Literatura

http://www.germinaliteratura.com.br/booksonline_barbaralia/booksonline_barbaralia.htm

março/2011 - edição do autor

Tem um pássaro cantando dentro de mim

Dia 26 de março, na Fundação Casa do Estudante Universitário do Paraná (CEU), dentro da terceira edição do Ato Poético - Arena de Idéias. Evento organizado por João Andirá... Leitura de Poesias que apresentou poetas locais - Loraine Thais, Adriano Smaniotto, Rafael Walter, Ricardo Pozzo, entre outros...

são francisco do sul - sc - abril/ 2011... eu que não gosto de fotografar ou ser fotografada consegui esta imagem linda...

2 poesias minhas na Antologia - O melhor da festa 3 - Antologia do Festipoa - organização Fernando Ramos - publicação Casa Verde Editora. Contos e Poesias de poetas e escritores convidados do Festipoa 2010/2011. Lançada em Maio/2011 dentro do evento Festipoa Literária.

wonkademia - com ivan justen santana e marilda confortin - maio/2011 - wonka bar - curitiba

QUINTA POÉTICA – 38a edição – 30 de junho de 2011 - evento organizado pelo poeta José Geraldo Neres - Casa das Rosas, ao lado dos poetas Gracco Oliveira (Diadema - SP) e Maiara Gouveia (São Paulo – SP).

Moinho - Ilustração para o primeiro texto de Literatura Infantil - escrevi para meu neto Arthur. Admiro quem desenha e quero aprender esta ARTE.

Congresso de Poesia de Bento Gonçalves - Duas Poesias participaram do Projeto Poesia na Vidraça. A cidade se cobre de poesia durante o evento que acontece todo ano em outubro e é organizado pelo poeta Ademir Antonio Bacca.

Na Feira do Livro de Porto Alegre - Minha poesia - dame el ocaso en una copa - integrou o Código Coletivo - Projeto da Poeta Sandra Santos. A exposição foi realizada anteriormente no Castelinho - Porto Alegre.

com alunos da oitava série do Colégio Estadual Barão do Rio Branco - Assaí - PR

Emocionada, lendo meus versos para a comunidade da cidade onde nasci: Assaí

Nos dias 07 e 08 de Novembro visitei minha cidade natal para participar do encerramento de dois Projetos de Literatura dentro do PDE - Programa da Sec. da Educação, as Professoras Rosana Galassi e Maria Zélia Bezerra Lopes optaram pela Poesia e com um diferencial sublime, optaram por apresentar aos alunos os poetas nascidos na cidade, para aproximar da realidade esta ARTE tão misteriosa. Recebi um email de Maria Zélia, que me descobriu depois de uma publicação do poeta Matheus Hermany, falando sobre minha poesia. Foi a porta para um diálogo que durou meses e me encheu de encanto e energia. Visitei Assaí, há quase trinta anos não visitava minha cidade natal, participei do sarau e da festa de encerramento, visitei o colégio e conversei com alunos que participaram do projeto. Meu amigo Carlos Barros diz que devo escrever um livro sobre isto. Penso que sim. Foi poético, meus primos Chico e Ana vivem em uma chácara, comi jabuticaba e caminhei ao lado do lago artificial onde eles criam peixes, visitei a horta e as plantações. Fomos a Santa Cecília do Pavão, na casa onde viveu meu tio Lupércio, uma saudade ao ver suas fotos e em tudo a exuberante memória do meu pai, aflorando. A visita à segunda esposa do meu tio herói de guerra - Leonercio Soares - que escreveu o livro - Verdades e Vergonhas da FEB. Voltei e conclui um livro que fala do meu velho pai. Agora ele é nome de rua em Assaí, o meu velho pai. Homenagem merecida para quem ajudou a medir as ruas e a dividir a cidade, o que ele fazia em seu ofício de agrimensor. Uma experiência bela. O que o Carlos não sabe é que para falar dos meus eu ficciono. Não sei narrar sem colocar o véu da Literatura. Não quero biografias e nem relatos. Quero sempre tentar banhar em poesia as cenas, a memória, o caminho.

Fechar o ano com a edição de um livro de poesias eróticas - Até secar o sol - e - A flor dentro da árvore - Poemas que dialogam com as palavras de Emily Dickinson. Sigo com o Projeto 21 gramas - editar minha própria poesia. Meus poemas mais recentes em um livro inédito com 50 poesias em um concurso. Deixo a maratona de ir em busca de editor para meus romances - 3 livros inéditos à espera de publicação. A poesia eu vou tecendo e imprimindo, artesanalmente ou da forma tradicional. Vinte títulos até aqui, contando com os artesanais.

***

Quero agradecer a todos que visitam o Chapar as Borboletas. 2011 foi complexo, pois agora estou condenada a viver medicada e não há volta. Sou hipertensa. Áté o ano passado eu era de aço. O aço ruiu. O fato de nunca ter adoecido dificultou tudo, ter que digerir isto, eu que abomino remédios, vou até o fim com estas pílulas, enfim. Vez ou outra alguém escreve me questionando a razão de não abrir o blog para os comentários. Peço desculpas. Espero que entendam. O blog é meu vício. Café é meu vício. Escrever é meu vício. Vou alimentando meus vícios enquanto o tempo passa. Ainda que sem a força total, terminei meu romance que tem como cenário - Paranaguá. Descobrir que a hipertensão chegou para ficar, plantou dentro de mim uma certeza de morte. Afinal, nunca sabemos mesmo o dia ou a hora. Isto trouxe esta urgência de organizar meus livros. Uma noite comentei que descartei umas 500 poesias e não devo publicá-las. Sim, esta produção infinita que começou há uns quinze anos, e de toda a poesia que escrevi imprimi apenas a metade...

Espero que 2012 traga a todos o começo do Mundo, não o final. Não aguento mais ver os meus canais favoritos - Discovery e History. Lá só se fala de Hitler, discos voadores e do fim do mundo... O mundo, para mim, está perdendo o encanto. Descartam a Poesia - mistério que nutre - para correr em busca dos mistérios que sugam tudo. Não lembro qual cientista ou pensador falou sobre o efeito do pensamento coletivo com relação a estes eventos. Talvez o mundo acabe, sim, não por ser algo definido no coração de Deus ou no alinhamento das estrelas. Talvez o mundo acabe por ser este o pensamento de todos. E eu creio na força do pensamento. Da infinidade de programas que vi, apenas este homem que não tive tempo de anotar seu nome, disse algo com coerência. O pequeno segredo - Somos nós que construímos nosso começo ou nosso fim.

Nos vemos em 2012.

ATÉ SECAR O SOL - BÁRBARA LIA (poesia erótica)

2011-12-22T18:48:00.006-03:00

ATÉ SECAR O SOL

Bárbara Lia

(poemas eróticos)

21 gramas / 2011

Gralha Azul e Outras Notícias

2011-12-15T07:49:00.004-03:00

Parabéns a todos que fizeram parte do Espetáculo - Antes do Fim - esta obra de Arte merecedora de quatro estatuetas Gralha Azul: Direção e cenário, para Marcos Damacen. Atriz coadjuvante, para Eliane Campelli e Ator coadjuvante, para Samir Halab.

O poeta/dramaturgo Marcelo Borscheid escreveu esta Peça. Paulo Zwolinski a produziu e o Marco Damaceno dirigiu, chamou um elenco de primeira, em um cenário surreal e o texto do Marcelo foi a tinta principal desta bela montagem. Parabéns!

Minha leitura poética de Antes do fim...

Chuva no mar

e Electras estilhaçadas

Ruptura das asas

e aves mortas na varanda

Luz estéril de farol hirto

bloqueando sereias

Malas atiradas na areia

aos pés da catedral de ossos

Rescaldo do sacrifício

dos serafins tortos

****

Achei muito inovadora a forma como o Marcio Renato dos Santos vai lançar seu novo livro na passagem subterrânea do Terminal de Ônibus da Vila Hauer. Deu na Gazeta do Povo:

http://www.gazetadopovo.com.br/cadernog/conteudo.phtml?tl=1&id=1203324&tit=Literatura-ate-debaixo-da-terra

Lançamento do livro Você Tem à Disposição Todas as Cores, Mas Pode Escolher o Azul, de Marcio Renato dos Santos. Terminal do Hauer – Passagem subterrânea (Av. Mal. Floriano Peixoto, s/nº). Hoje, às 10 horas. R$ 2,50 (passagem para entrar no terminal).

****

Hoje é aniversário do meu filho Thomas Gabriel.

O poeta da casa. Aos 13 anos escreveu belos poemas, depois parou de escrever.

Vou guardar o registro desta epifania imprimindo seu livro, os quarenta poemas que ele escreveu quando ainda era menino.

Hoje também é a data de nascimento de um grande poeta de Curitiba, o Marcos Prado. E a Poesia, segue...

Do livro inédito - Ventos do Labirinto

Thomas Gabriel (Curitiba, 1988)

abaixo do camarim

aquático

primavera seca

de plantas iluminadas

no pensamento

periscópio do sonhador.

Se o Corpo Abandonar Minha Alma
Marcos Prado (Curitiba, 1961-1996)

se o corpo abandonar minha alma

não tenha de mim uma idéia falsa

não chore,mantenha a calma

estou morto por minha causa

cuidado:assim como sua mala

o meu caixão não terá alça

"letras e/& artes"

2011-12-12T02:15:00.001-03:00

Entre 1959 e 1961, Curitiba viu nascer e florescer a polêmica página literária, "letras e/& artes", um marco no jornalismo cultural da capital e da vida literária paranaenses.

Reunindo toda uma geração de jornalistas, escritores, poetas, contistas, críticos de cinema e de teatro, ensaístas, filósofos, e artistas plásticos, o suplemento inovou no estilo de revelar os autores locais, e na forma gráfica de discutir e absorver a cultura brasileira na província.

Publicada aos domingos pelo jornal "Diário do Paraná", órgão pertencente aos Diários Associados, "letras e/& artes", meio século depois, é agora resgatada através de uma inédita edição fac-similar (84 páginas, tamanho do jornal da época, 94x64cm; 04 cores), organizada pelo seu então editor, o cineasta, poeta e escritor, Sylvio Back.

Edição limitada de 500 exemplares, fora do comércio, a coletânea, ora em lançamento, terá ampla distribuição nacional, visando sua fruição em bibliotecas, universidades e academias literárias públicas e privadas, e junto à mídia especializada, a bibliófilos e colecionadores.

O histórico feito vem a lume graças ao prestigioso patrocínio da Itaipu Binancional, com o apoio da Secretaria de Estado da Cultura do Paraná, através do projeto gráfico e editoração de Rita de Cássia Solieri Brandt e de Adriana Salmazo Zavadniak, e da seção paranaense da Biblioteca Pública do Paraná, onde está arquivada a coleção original do jornal.

A capa é de autoria do poeta e artista gráfico mineiro, Guilherme Mansur, com desenho de Manoel Furtado, e a reprodução das páginas são do fotógrafo, Cadi Busatto.

Adiante, extrato do depoimento de Sylvio Back (a íntegra abre a coleção) que, aos 22 anos, durante vinte meses, dirigiu "letras e/& artes" munido da mais ampla liberdade estética e de expressão sancionada pela cúpula do "Diário do Paraná", na pessoa do seu diretor, Adherbal Stresser.

Pela fatura independente e ousada, tanto em matéria de conteúdo, como em sua apresentação gráfico-visual, "letras e/& artes" é um evento cultural jamais igualado na imprensa paranaense.

Suplemento cultural de Curitiba prenuncia os anos ‘60

Sylvio Back

Desde quando nasceu, em 23 de agosto de 1959 até a sua intempestiva interrupção em março de 1961, "letras e/& artes” foi um marco no jornalismo cultural de Curitiba, e na própria vida literária paranaense.

Com sua equipe de jovens autores e formatação gráfica inusual, aliada à contundência dos textos, a histórica página, agora replicada em edição fac-similar fora do comércio, sempre privilegiou a temperatura da arte no Paraná, conflagrando a engessada cultura local (leia-se, curitibana), frequentemente, afeita ao beletrismo e à mimetização do que vinha de fora.

Para dar conta dessa inédita empreitada, "letras e/& artes" tínhamos total liberdade de expressão e opinião. Jamais a editoria foi admoestada ou censurada, nem constrangida a publicar texto não solicitado.

O tônus polêmico da página era cunhado por uma plêiade de artistas plásticos, contistas, poetas, cronistas, críticos de teatro e de cinema, filósofos, historiadores, etc. que, naquele espaço semanal único, encontravam guarida para suas criaturas, muitas delas na contramão do que se produzia e publicava em Curitiba.

Lembro-me bem que as edições dominicais eram avidamente lidas por alguns colaboradores, claro, inclusive, por mim, que ficava ali lambendo a cria ainda de madrugada – na boca da rotativa. Compartilhávamos da alegria dos gráficos que se dedicavam à página, eu diria, quase autoralmente, desde a transcrição e correção dos textos na linotipo até a sua impecável impressão.

Com os dedos ainda lambuzados de tinta fresca, "letras e/& artes", ato contínuo, era curtida nos bares e restaurantes da moda. As discussões e os debates começavam ali mesmo e se estendiam até o amanhecer de domingo, repercutindo depois na cidade pela semana afora.

_______________________________________________________________________

Colaboradores ilustres

Na sua breve existência, totalizando oitenta e cinco edições, “letras e/& artes” (inexplicavelmente, às vezes a logomarca saía com “e”, outras, com “&”) conseguiu reunir alguns dos melhores textos de Curitiba naquele crepúsculo da década de cinquenta e cúspide dos sessenta.

Entre outros, compareciam com regularidade assinando ensaios, críticas, poemas e ilustrações, Celina Silveira Luz, Walmor Marcelino, Oscar Milton Volpini, René Dotti, Paulo Gnecco, Helena Wong, Mário Fernando Maranhão, Hélio de Freitas Puglielli, Fernando Pessoa Ferreira, Ênnio Marques Ferreira, Carlos Varassin, Luiz Carlos de Andrade Lima, Regina de Andrade, Paul Garfunkel, Heitor Saldanha, Gilberto Ricardo dos Santos, Adherbal Fortes de Sá Jr., Pedro Geraldo Escosteguy, Manoel Furtado (cujo belo desenho ilustra a capa desta edição fac-similar), Ernani Reichmann, Ivette Gusso Lopes, Alberto Massuda, Francisco Bettega Netto, Mario de Andrade, Vicente Moliterno, Edésio Passos, Erwin Hromada, Jairo Régis, Cecy Cabral Gomes, Assad Amadeu, René Bittencourt, Antenor Pupo, Luiz Geraldo Mazza, Sebastião França, Yvelise Araújo, Nelson Padrella, Mauri Furtado, Roberto Muggiati e Glauco Flores de Sá Brito.

_____________________________________________________________________________

Textos premonitórios

Frequentemente, as opiniões dos articulistas provocavam furibundas reações da micro-intelectualidade curitibana, quase toda ela de corte aufofágico, incapaz de acreditar nos criadores à sua volta (muitas delas chegavam até a pregar a extinção do suplemento). Para contrabalançar, eu tinha o retorno entusiástico dos leitores expresso em cartas, telefonemas e nas colaborações remetidas à redação.

Ainda que não tivesse nenhum parentesco nem se remetesse ao suplemento “Joaquim”, dirigido pelo então também jovem Dalton Trevisan na década de ‘40, interessante constatar hoje como “letras e/& artes” refletia uma antecipação paroquial dos anos sessenta.

Seu conteúdo estava sintonizado nas discussões nacionais sobre cultura popular, existencialismo, marxismo, arte engajada, a relevância da poesia, da literatura, do teatro e do cinema brasileiros.

Por essas e outras, a redação virtual do “letras e/& artes” sempre fervia de novidades, congregando jornalistas e autores experimentados a dezenas de neófitos (todos indisfarçáveis candidatos a escritor, poeta, crítico, advogado, político, sindicalista e cineasta...).

Com as exceções que confirmam a regra, supinamente radicais, bem ao estilo daqueles tempos ideologizados que começavam a se delinear.

_____________________________________________________________________________

Dor e orgulho

Havia naquelas edições dominicais a dor e o orgulho do saber da província: produzia-se de e para Curitiba. Não havia o flerte e a reverência ao eixo Rio-São Paulo, ainda que alguns dos nossos maiores, como Carlos Drummond de Andrade e Manuel Bandeira, por exemplo, sempre tivessem seus poemas reproduzidos.

Havia, sim, prioritariamente, o reconhecimento da criatividade emergente local que, pela primeira vez, naquela quadra, encontrava espaço pertinente para estrear sua produção.

Arrisco dizer que “letras e/& artes”, pela pegada iconoclasta, e desde então, rotineiramente “esquecido” e omitido pela Curitiba acadêmica como se nunca tivesse existido, só teve ressuscitado seu estilo trinta anos depois pelo mensário “Nicolau” (do qual, aliás, fui assíduo colaborador).

A sua prematura “morte” em 1961, com a minha inesperada demissão do jornal por ser um dos líderes de uma greve salarial, se deixou um vácuo de tristeza entre todos que o fazíamos com tanta paixão, dele sobrevive hoje, meio século depois, uma inestimável fortuna crítica de talento, inconformismo e controvérsia.–

Sylvio Back é cineasta, poeta, roteirista e escritor. Autor de 37 filmes de curta, média e longa-metragem (11), publicou 21 livros (poesia, roteiros, contos e ensaios). Em lançamento nacional, o novo filme, “O Contestado - Restos Mortais”; em filmagem, o doc “O Universo Graciliano”; em preparo, a ficção,“A Angústia”, baseado no romance de Graciliano Ramos.

Hoje é dia de Emily!

2011-12-10T10:59:00.003-03:00

http://penelopeillustration.com/

Emily Dickinson, 10 de dezembro de 1830 - 15 de maio de 1886 - Amherst, Massachusetts -

Emily Dickinson e Clarice Lispector nasceram na mesma data. Uma incrível coincidência, as duas escritoras de enigmáticas personalidades, cujas obras fascinam poetas e escritores e leitores em todo mundo.

Algo existe num dia de verão

No lento apagar de suas chamas
Que me impele a ser solene

Algo, num meio dia de verão,
Uma fundura – Um azul – Uma fragrância,
Que o êxtase transcende.

Há, também, numa noite de verão,
Algo tão brilhante e arrebatador
Que só para ver aplaudo -

E escondo minha face inquisidora
Receando que um encanto assim tão trêmulo
E sutil de mim se escape.

Emily Dickinson
Tradução de Lúcia Olinto

Hoje é dia de Clarice

2011-12-10T08:30:00.003-03:00

Clarice Lispector! Muitos pensaram em deixar de escrever ao ler sua obra. Jamais chegaremos ao patamar de desnudamento de almas que ela alcançou, como ir camada a camada retirando o véu dos segredos do que é ser humano. Enxergar além, muito além, tocar as magnitudes e o que há de mais reles no ser. De que outra forma ela poderia falar tão dentro, tocar cada fibra dentro da gente, esta dor que a gente esconde de toda a gente, esta pequena vergonha, aquele orgulho engavetado, um amor real naufragado? Tocar o âmago da flor da vida, da aurora de Vênus. Tocar o inalcancável e imperecível.

***

Renda-se, como eu me rendi. Mergulhe no que você não conhece como eu mergulhei. Não se preocupe em entender, viver ultrapassa todo entendimento. Clarice Lispector

A última chuva - Bárbara Lia

2011-12-09T08:21:00.001-03:00

LAYLA

calçadas molhadas
- uma lâmpada grávida
estremecida de sol
pequeno -
a lembrar
que ainda é verde o trigo.
florirá
amanhã
em sol granulado,
farpas de doçura,
sempre.

DESDÊMONA

Olhou-me como nuvem,
a sugar os vapores
da minha alma.
Por que ele é meu deus,
guardei-o em um lago
onde iago
jamais chegará.

OS LOUCOS QUE EU AMO

Os loucos que eu amo
roubam segredos de estrelas
soprando um vento anis
até desfolhá-la inteira
revelando o papiro da alma.

Os loucos que eu amo
esperam, ouvido colado às colméias,
pelo cio das abelhas
e rezam
para que haja mel
daqui 5 milhões de anos.

Os loucos que eu amo
amam
mais que o visível amor
e vestem a invisível pele
de pétalas desfibradas
das rosas desprezadas.

**

Sepultei dois mortos na última primavera.
Cavei minimamente suas covas brancas,
envolvi em lençóis de linho, com óleos almiscarados.
Jamais voltarei aos seus túmulos.
Eles, que não se sabem mortos,
passeiam por paraísos com gueixas
de anis.

ASAS DE NIETZSCHE

A essência da felicidade é não ter medo.
(Nietzsche)

Em urdidura silenciosa
escondem o pássaro
no crânio branco
-arapuca tétrica-
caveira fria.
Asas em valsa
coloridas de raios
que entram pelos olhos vazados,
e aquecem feito o fogo
e as papoulas
da primeira primavera.

Asas de pluma se ferem
no osso-cárcere - sangram;

asas metafísicas
voam céus de antes.

*

A chuva baila cinza na vidraça
que abre a cidade e
as cicatrizes de concreto.
No mundo não há quem leve,
como eu, este solar crepitar na alma.

Bárbara Lia
Poesias do Livro - A última Chuva - Mulheres Emergentes (MG) 2007

Conestabocaenestemundo. "Antología antojadiza sobre poéticas de Mujeres de América"

2011-12-06T06:18:00.004-03:00

Em 2007, o blog Conestabocaenestemundo publicou minha poesia "Camino"

Agora - Tristessa - do livro A Última Chuva, poema que as editoras acharam "bonito e interessante na forma, no ritmo"
Esta poesia é minha leitura do livro de Jack Kerouac - Tristessa.

link para o blog - Conestabocaenestemundo. "Antología antojadiza sobre poéticas de Mujeres de América"

Para ler Tristessa:

http://conestebocaenestemundo.blogspot.com/2011/12/barbara-lia-brasil1955.html

2011-12-04T16:16:00.006-03:00

É preciso antes de mais nada levantar a casa

Lígia Bojunga

O silêncio dói muito mais na pele do inimigo que o grito.
Karen Debértolis
- 1º verso da poesia "tratado sobre o silêncio"

****

A estrela da tarde

A estrela da tarde está
madura
e sem nenhum perfume

A estrela da tarde é
infecunda
e altíssima

Depois da estrela da tarde
so há:
o silêncio.

Orides Fontela

Emily Dickinson

2011-12-04T16:12:00.001-03:00

Nunca me senti em Casa – Cá em baixo –
E nos Aprazíveis Céus
Não me sentirei em Casa – eu sei –
Eu não gosto do Paraíso–

Porque é Domingo – sempre –
E o Recreio – nunca chega –
E o Éden serão solitárias
Claras Tardes de Quarta feira –

Se, ao menos, Deus fizesse visitas –
Ou Sestas –
E deixasse de nos ver – mas dizem
Que Ele – por um Telescópio

Perpétuo nos olha –
Eu própria fugiria
D’Ele – e do Espírito Santo – e de Todos –
Não fosse o “Juízo Final”!

“Esta é a Minha Carta ao Mundo e Outros Poemas”
(tradução de Cecília Rego Pinheiro)

Constelação de Ossos

2011-12-03T13:13:00.008-03:00

A desistência tem que ser uma escolha. Desistir é a escolha mais sagrada de uma vida. Desistir é o verdadeiro instante humano. E só esta é a glória própria de minha condição.

A desistência é uma revelação.

Clarice Lispector

O ANJO D’ÁGUA

Sonhei com o anjo d’água. Desde a infância ele não vinha a mim. Nunca mais seu abraço azul curativo. Eu pressenti o adeus quando o piso, aos poucos, foi virando lago. Um lago azul que só eu via. Só eu sentia a dupla dor: Perder a mãe e o anjo d’água. Ele nunca antes chorara em minha frente. Naquela noite tive certeza de que o anjo d’água era a alma da mãe. O anjo sempre me acudia e consolava e fazia companhia. Se o anjo d’água era ou não a alma da mãe, diluiu com ela. Chorou a noite toda na capela, esvaziou-se em lágrimas. Minha mão a sentir a última gota do anjo a desprender-se. A febre na manhã do enterro por passar a noite toda na capela. Pés molhados na metafísica lago(a)njo – alma da minha mãe.

Aos nove anos as meninas amam roupas de renda, jóias, adornos.

Eu amava o meu vestido rosa alvíssimo:

Tecido de anarruga, corpete simples, gola redonda, saia rodada. O cinto de veludo de um rosa mais escuro que o vestido. Nunca mais o vesti depois que o despi ao final do enterro. Pus entre as toalhas que minha mãe enfeitava com bicos de crochê. Coloquei-o enovelado, amalgamado à toalha branca. O crochê sem concluir como a fixar a verdade da minha vida: Faltava um pedaço do caminho.

Interrompido.

Um fio solto a bailar sempre no ar. Eternamente entre minhas coisas, ainda molhado de anjo. Muitos anos depois sonhei com o anjo d’água. Tão nítido na nave de uma catedral gótica. Tão vívido e líquido e azulado. Acordei com o vento astuto a sacudir a cortina. A fresta da janela concedia a chuva abrupta em meu corpo. Já não tinha forças para estender a mão e fechar o vidro. Desejei que toda a chuva carimbasse uma nova vida. Uma vida na qual eu me tornasse o anjo d’água. A realidade ressuscitou o gosto do ontem na garganta

– uísque com guaraná –

E a força das mãos de Heleno, que me subjugava na hora do sexo.

Sexo.

Sexo apenas.

Seus olhos verdes ejaculados e lascivos presos em mim

– a boneca de pano entorpecida de álcool –

Sopro de ternura em uma curva trouxe a última gota de dignidade. O sexo dele extraído das entranhas ardendo entre as minhas carnes. Pude ouvir o barulho da descarga do banheiro. Era um rito que me deixava triste. Como se ele me despejasse em jatos. Como se eu fosse flor de cacto.

– última fonte de água em uma terra árida – Mas, ele se livrava de mim após saciar a sede. No silêncio das noites iguais um oco em minha alma. E eu buscava a antiga e enterrada ânsia – Um amor que me vivificasse –

As mãos de Heleno na braguilha a terminar de fechar o zíper. O olhar blasé em minha pele chamuscada de desesperança. Não ouvi minha voz, onda leve morrendo, um sopro em si bemol...

– Deixe a chave sobre a mesa da cozinha. Não volte nunca mais!

– Lyn?...

– Você ouviu. Deixe a chave.

– Esquece isto, Lyn, durma.

– Se sair com minha chave conto tudo para tua mulher.

– Duvido!

– Adeus sua mordomia. Vá, Heleno, e não volte nunca mais.

– Assim? Vá e pronto?

– Vá. Estou cansada demais para velhos refrões. Acabou.

A dor no olhar dele me fez acreditar que ele me amava, afinal.

Lívido, deu meia volta e saiu.

Bem mais simples do que eu pensava. Indolor.

Ânsia infinita de ter dez anos.

Antes da noite da despedida na capela. A dupla orfandade.

Antes, quando era só infância de mel e perfumes. O jardim de seda de Badra, mãe de Layla e Amir. A sagrada inocência entre as flores e o aroma do pão sírio.

Constelação de Ossos / Bárbara Lia / 1º Capítulo

A poesia de Bárbara Lia...

2011-12-02T08:02:00.000-03:00

A poesia de Bárbara Lia quer sempre atrair o universo do sonhador para o real, para a rua, para a casa, para os amigos e para o que mais lhe pertence intimamente: filhos, amigos, amores: “guardei nas dobras da alma / os que amo e são meus” (A última chuva, p. 17) 149. E por que o real é fato nos McDonald’s da vida e no “fluxo anêmico dos carros (de luxo)” (A última chuva, p. 15), a mística busca dessa poesia é erotizar e sonhar a partir do real, com a espreita ritual da vidente na “água calêndula no ralo” que “revela”:

a forma

exata do rosto estrangeiro

e o sexo formigueiro

de prostituta de Veneza...

Espie pelas frestas do Zeppelin

dos sonhos...

Meu mundo:

Sem Florais de Bach

Feng Shui

Mantras.”

(A última chuva, p. 15).

Revelando formas de rosto e sexo pelo transe e pelos sonhos, o mundo se compõe de ausências, “sem florais de Bach / Feng Shui / Mantras”. Sem esses auxílios místicos para viver.

A realidade avistada com estranhamento significa, em poesia, colocar ao lado de um termo real outro surreal. Porque é preciso revigorar a realidade, virando o disco, tocando outra faixa. Estar atento à faixa que emerge súbita, fora do plano cotidiano é tarefa de quem avista, de repente, coisas ditas como: “andando por calçadas molhadas / -uma lâmpada grávida / estremecida de sol” (A última chuva, p. 11), “o algodoal menstrua / sangue branco / antes da primavera” (Noir, p. 31)150, “meninas nuas em camas de areia / com o pó negro de Kohl / derretendo em prazer / no olhar” (Noir, p. 41), “Como quem olha entre as frinchas de um biombo, / vi tuas mãos – lua de Isfahan” (p. 27).

Os elementos em A última chuva são líquidos e noturnos, nota-se o emprego abundante do vocábulo água, além de outros correlatos como chuva, lágrima, gota, pingos, lago, menstrua, bebe, vinho, chá, abraço líquido, vendaval molhou, enxurrada, enxágua, sede, sangram, óleos, barco. A maioria dos poemas traz essa marca indelével, a considerar a partir do próprio título do livro. A poeta prefere a água à areia, pois, dentro do silêncio quebrado pelo ritmo incômodo dos pingos de “uma torneira vazando / enlouquecendo em azul / a noite”, o tempo é marcado pelo elemento líquido que “cai em ritmo de segundos, / tatua o tempo em estilhaços líquidos”.

Além disso, a água não trai como a areia silenciosa – sub-reptícia -- “Os pingos alertam / o que a areia silencia – enganosa” (A última chuva, p. 27). A água é um símbolo a ser alcançado, na alquimia da palavra, é a fluência, a limpidez, a pureza. A poeta refaz a metáfora do tempo – areia – para água, “Com o pingar aflito do tempo – água –” (A última chuva, p. 27). Mas nesse ritual de passagem, necessita de coragem: “minha alma silenciosa / necessita de coragem / para a inevitável passagem / de grão de areia para pingo d’água.”( A última chuva, p. 27).

O elemento mágico comparece no poema Chá para as borboletas, cheiros e flores num jardim impressionista, onde a infância, recôndito dos primeiros sonhos e desejos, faz essa poesia sonhar, no mais, com a vida numa dimensão mais doce, amena, tragável:

Chá para as borboletas

Janela – espelho meu.

Fragrância de almíscar selvagem

me violenta.

Menino com aura violeta.

Jovem com juba desgrenhada.

Velocidade lenta.

Garganta do poço este túnel

cinza, onde trafego dias.

Penso na infância, sombra

dos eucaliptos, recanto secreto

onde eu servia chá às borboletas”.

(A última chuva, p. 32)

Desse jardim lírico de sonho, a visão salta para outro, tenebroso. A visão da loucura e da morte na metáfora da gaiola absurda do pássaro, um crânio branco, um vôo metafísico, que se apóia na epígrafe Nietzschiana 151, “a essência da felicidade é não ter medo”, a qual se contamina ainda em termos de insânia, quando Nietzsche escreve ou diz no manicômio: “Sejamos alegres! Eu sou deus, e fiz esta caricatura”. 152 Para Bárbara, poesia é ter a loucura bela de um Ícaro, voejar “céus de antes”.

Asas de Nietzsche

a essência da felicidade é não ter medo

(Nietzsche)

Em urdidura silenciosa

escondem o pássaro

no crânio branco

-- arapuca tétrica --

caveira fria.

Asas em valsa colorida de raios

que entram pelos olhos vazados,

e aquecem feito o fogo

as papoulas

da primeira primavera.

Asas de pluma se ferem

No osso-cárcere – sangram;

asas metafísicas

voam céus de antes.

(A última chuva, p. 19)

A metonímia das asas, frágeis, delicadas de plumas são o símbolo maior da liberdade personificada pelo pássaro e a sua quase irrestrita ação de vôo. Seu movimento é preso por algo frio, estático: o crânio-arapuca, o cárcere-gaiola; a imagem é forte: as asas do pássaro em movimento arrastado de “valsa colorida” sendo feridas nas janelas-olhos vazados. A flor símbolo é a papoula, sombria, misteriosa, fúnebre em contraste com a beleza da primavera, a bem dizer como uma recordação do funeral dessa primavera que já passou. Se as asas sangram, esbatendo-se na grade-osso do cárcere, outras asas, metafísicas, ensejam o vôo passado de outros céus.

As evocações de ritos celebratórios, de passagens, de símbolos, da hora feiticeira, do ânimo alterado pela comoção compõem atmosferas para além do real. O poeta projeta em si uma imagem de arauto de si mesmo, premonitório. A alma do poeta a tudo assiste em seu devaneio noturno; encanta-se por sua condição de vidência; celebra essa condição em um rito de passagem, à hora máxima da viragem; recorre à memória, justifica a retomada da vida, seguindo viagem compreendida apenas pelos que fazem o mesmo caminho, os poetas, visionários de sede sem fim.

À meia-noite chorarei

À meia-noite chorarei.

Porque sou poeta,

chorarei.

No sonho verei velhos amores,

pensarei no infinito finito,

e seguirei.

Vez por outra lembrarei

a voz do irmão caçula:

Esta estrela de Davi

Na palma esquerda

Significa – protegida pelos céus.

(...) sou uma maluca elegante

que bebe a vida

(...) E segue sede gritante,

mochila gasta atrelada às costas,

poesia minha bagagem

sendo apenas compreendida

pelos que fazem a mesma viagem.

(A última chuva, p. 24)

A poeta sonha com o acalanto maternal, um tempo onde havia proteção e força e, diante da inconstância dos atuais estados anímicos, preza à poeta descrever-se assim: “um dia sou cinza, / em outros, cata-vento, / e entre eclipses sazonais: / topázio.” (A última chuva, p. 36). A alma rende-se à instabilidade “sem o mel que me cobria” (o mel dos olhos de sua mãe), alternando os estados de ânimo. Antes, de posse ainda do olhar de mel de sua mãe – que a via inteira – ela era “- um cata-vento topázio eclipsando o cinza”. Por oposição ao cinza, cor da tristeza, da morbidez, o amarelo do topázio em forma semovente do cata-vento, motivado pela força natural do vento; assim se quer o sonho do “presente impossível”, ansiado, um otimismo que invalida o que é cinza, num tempo em que já não pode tê-lo mais, pois a mãe já não existe.

Em seu primeiro livro de poemas, O sorriso de Leonardo153, Bárbara Lia aviva estranhamentos quando vibra na sintonia da corda onírica, no entanto, parece haver uma divisão do sujeito lírico entre um onirismo abrupto, que surge em meio às coisas reais, conforme já mencionamos, seguido de um retorno às coisas cotidianas, da vida, dispersando a linha onírica.

Há um constante ir e vir entre o fluxo do sonho e da realidade, os fechos dos poemas são, em geral, retornos dispersivos às coisas comuns. Talvez isto se explique por uma reivindicação ideológica, expressão que quer entremear-se nos poemas, dizer a sua grita; então essa pontuação obedece seu desejo imediato de manifestar-se, em alguns casos, atenuando a força onírica que vinha sendo conferida ao poema, quebrando o melhor do vórtice onírico com sua interrupção.

Veja-se, por exemplo, o poema Mãos de abrir nuvens (O sorriso de Leonardo, pp. 6-7), título por si só sugestivo de ação surreal, onde as imagens e os atributos do visionário, daquele que “rompe o velcro de baunilha”, promovem uma combinação sinestésica visual/olfativa da ação desejante, ao unir a imagem do gesto inaugural, de certo modo violento, com a agradável sensação do aroma que se desprende do interior do que acaba de ser revelado. A surpresa do gesto decidido se revela em “espiar / Dentro a catedral / Dos sonhos / Um rito de encanto / Crianças e lagos / e mapas emaranhados”. Laços oníricos são bem definidos dentro da visão deslumbrada da poeta, pelo encantatório, o rito, um ambiente epifânico onde se descobrem imagens edênicas de “lagos e crianças”, mas o baralhamento do devaneio logo cruza à frente dessas primeiras imagens dóceis para indicar que há “mapas emaranhados”, para em seguida escrever que

A sexta avenida

Deságua no Eufrates

E as barcas cruzam

De Bagdad ao Mojave

As mãos se enlaçam

Negras brancas

Amarelas azuis.

(p. 6)

Dentro do fundamento não-racional do ver, o inusitado pode acontecer. Quando estica a linha onírica através da figuração impossível de um intermédio geográfico, isto não é uma imagem apenas, uma interpolação surreal. É o suporte da idéia social-fraternal da comunhão entre os povos do oriente e do ocidente. A cena é puramente dos sonhos, imagine-se a Sexta avenida americana “desaguando” no Eufrates, o rio bíblico. Ou então, o efeito surreal d barcas que cruzam de Bagdad ao americano deserto de Mojave. A poeta está sonhando, mas é com um território de livres, um interregno de conflitos, com a paz dos povos. A poeta acrisola a vontade social de seu poema com as imagens potentes dos sonhos, e de uma só tacada encontra o duplo sentido da palavra “sonhos”: o devaneio das imagens de algo impossível de realizar-se e o sentido do sonho como desejo, aspiração, algo que pode vir a se concretizar na realidade.

O ápice do poema poderia ser surreal, mas não resiste a entregar-se à ideologia do ecumenismo entre os povos das nações conflitantes: “As mãos se enlaçam / Negras brancas / amarelas azuis”. A mesma mão que toma parte na real ação do enlace, “abre nuvens” e responde à indagação “Quem possui mãos de abrir nuvens?”, pela metáfora na persistência de acreditar nos sonhos, de “regar pedras”, e sonhar na altura de realizar feitos extraordinários: “E pesca pássaros / Em tempestades / E ancora no alto / Da montanha mais alta / Suas caravelas.”

O pecado de não manter a tensão da linha fica patente com o desfecho do poema. O Surrealismo herdou do Romantismo a exaltação à mulher, e esta condição é reivindicada na indisfarçável intenção gênero-social, de todo feminina (feminista?), inserida no contexto social, que não se reprime nos versos finais do poema: “Mãos de mulher livre / A abrir o velcro / Da humanidade encantada”. Análogo a este, outro poema configura o início onírico e final ideológico, suspirante pelas mulheres e suas conquistas:

AVES DE ARREBENTAÇÃO

Pássaros renascentistas

Libertados por Da Vinci.

Invadem minhas pálpebras

Que meditam em silêncio

De monja e

Louvam as aves

Do terceiro milênio.

(...)

Das mulheres que venceram

O jugo secular

E cruzaram as linhas

E abriram os braços

Aves de arrebentação

A flanar entre

As azaléias púrpuras

E o grito ardente

Da libertação.

(O sorriso de Leonardo, p. 8-9)

Mas há também um lugar integral em alguns poemas, demarcado pela linha onírica. Em dois deles, salvam-se imagens aéreas, telúricas e líquidas. No primeiro,

DEUS SORRINDO NA VARANDA

O quintal de Deus é o céu.

Um paraíso em uma ilha.

Alcançaremos quando formos náufragos.

Aguaçal encoberto de dor,

nascituro rompendo em harmonia

a eternidade – Deus sorrindo na varanda.

(O sorriso de Leonardo, p. 20)

há um raciocínio silogístico, sequencial no terceto inicial, porém sua linearidade é quebrada pelo dístico sucedâneo, e a idéia de eternidade é retomada no verso final. Principalmente o dístico medianeiro é de influxo surreal, interpola as outras duas partes do poema que se relacionam diretamente.

Os dois versos abrem outra perspectiva, aparentemente alheia ao resto do poema, saem do escuro da poeta, parecendo exprimir o cerne, o melhor, como se aflorasse subitamente por uma vontade imperativa, sobrepondo-se, chamando atenção para si pela “orfandade” de sua carga vigorosa, enaltecida pelo caráter urgente de sua aparição estranha, como um gato em ninhada de coelhos; as relações que podem se estabelecer são variadas, conforme uma interpretação do inconsciente; “nascituro rompendo em harmonia” é um verso bastante deslocado do resto do corpo do poema, mas isso de um ponto de vista pragmático, objetivo, plástico até; pode-se, por exemplo, tentar relacionar “harmonia” com “paraíso”, “Deus” “eternidade’ ou mesmo com uma “varanda” onde tudo é harmonioso pela presença divina que sorri; “nascituro” pode nos levar a pensar em uma outra vida, para a qual se nasce, no “céu”, no “paraíso”, para “Deus”; também se considerarmos a passagem desta vida para outra, onde se chega no paraíso, o “nascituro” compara-se à trajetória de um “náufrago” em seu alcance desesperado, como se nascesse de novo, como se se salvasse; já “Aguaçal encoberto de dor” retoma diretamente a porção líquida que dialoga com “ilha” e “náufragos”.

No segundo,

BEM-TE-VI

Ramagem arranha a minha janela.

Sonho: Aeroporto fantasma.

Espíritos náufragos do Titanic.

Ku Klux Kan ateando fogo ao enforcado.

Seqüência horripilante:

A mulher sem olhos na cama,

entre lençóis úmidos de chuva.

Acordo com o bem-te-vi

na manhã de sol.

na mesma paisagem.

(O sorriso de Leonardo, p. 21)

existe o sonho declarado, ainda mais seu conteúdo. Um horror maior, digno de um thriller de terror, entre todos os horrores presentificados no sonho, o de se ver “na mesma paisagem”, acordada por um aziago bem-te-vi (como não lembrar aqui do corvo de Poe?). O sonho dentro do sono entrando vida adentro, quando se acorda. As cenas de violência lembram o anti-herói Lautréamoniano, Maldoror, em seus desiderativos criminosos do enforcado e da menina violentada154.

Pequeno Fragmento que fala sobre a minha obra poética na monografia - DUAS TENDÊNCIAS DA NOVÍSSIMA POESIA CURITIBANA NO ALVORECER DO SÉCULO XXI - Márcio Davie Claudino da Cruz – Monografia – Curso de Letras – Português – UFPR – 2007 –– Prof. Orientador - Dr. Edison José da Costa – 12 Poetas curitibanos em duas vertentes: onírica e de expressão vital. Este texto está publicado no site da SEED _ PR.

Lessons in Love’s Season

2011-12-02T07:45:00.000-03:00

Cortar ao meio
a gota d’água
com uma adaga.

Cortar meus medos
com teu olhar
-canção de folhas-

Amar quem ama
Orwel e brownie
com igual ternura,

e lê pensamentos
tornando-os vivos:
Cenas no Café Express.

Lessons in love’s season
of a Jewish boy,
who I love.

Bárbara Lia

poesia publicada na Revista Beatriz, nº 7

76 anos da morte de Fernando Pessoa

2011-11-30T18:19:00.000-03:00

Uns dizem que sem esperança a vida é impossível, outros que com esperança é vazia. Para mim, que hoje não espero nem desespero, ela é um simples quadro externo, que me inclui a mim, e a que assisto como um espetáculo sem enredo, feito só para divertir os olhos — bailado sem nexo, mexer de folhas ao vento, nuvens em que a luz do sol muda de cores, arruamentos antigos, ao acaso, em pontos desconformes da cidade.

Livro do Desassossego
BernardoSoares - FernandoPessoa

Falecimento de Fernando Pessoa em 30.11.1935 - Lisboa

Flor e Árvore

2011-11-29T11:12:00.003-03:00

Existe uma musicalidade que nasce no interior do silêncio e esta musicalidade está presente neste livro que você, leitor tem em mãos.

Penso que nossa consciência se divide em uma parte que observa e outra parte que vive, nos poemas de Bárbara Lia acontece, uma delicada fusão destas duas partes da consciência, temos aqui uma poética que se alimenta desta fusão e com uma elegante concisão ata, costura estas duas metades de um eu lírico, que todos no fundo possuem e poucos sabem fazer cantar e florescer num poema que no fundo é como a flor de uma árvore, que poderíamos sim, chamar de árvore da vida, a poesia seria justamente essa flor, que Bárbara soube tão bem indicar no meio desse misterioso jardim onde cresce a árvore da vida, não é esta flor, uma flor no Ártico como apontou Rimbaud em uma de sua iluminações, é uma flor-árvore que cresce em toda parte, como poderá intuir, quem ler este belo livro.

Marcelo Ariel sobre meu livro em construção - A flor dentro da árvore

meus poemas mais belos

2011-11-29T09:53:00.004-03:00

meu neto Arthur no apartamento da bisavó Nila, minha sogra, brincando com a bike da tia Soraya

as plantas da bisa

Arthur, filho da minha segunda filha Tahiana...

Meu filho Thomas, com a tia Soraya

Tahiana , Arthur e tia Soraya

Meu poema primeiro, Paula, em Porto Seguro...

Não costumo falar de mim nesta vida poética que é onde eu sou apenas mãe e avó. Neste final de ano estou feliz por estar driblando as crises de hipertensão, muito Inderal e Losartana Potássica, pouco sal e uma vida longe das tensões, cá estou, sobrevivendo ao caos da vida de poeta... Eles são os poemas mais belos, os que a vida inscreveu em mim e que eu fui tecendo rima a rima, metáfora a metáfora... No livro - O sal das rosas - tem um verso, onde eu digo dos filhos. Em Assaí um aluno perguntou se eu escrevia sobre os meus filhos. Escrevo sobre eles quando falo de belezas, ainda que não diga seus nomes. Para o Arthur escrevi o meu primeiro texto infantil. Um encontro improvável entre ele e o avô, o pai dos meus filhos, que morreu há um ano e não vai estar aqui quando o Arthur estiver maior. Foi o primeiro texto para crianças, espero que ele leia em breve, com carinho, que é o jeito dele de viver tudo... Outro dia tirei uma foto dele com seus livros, fiquei muito feliz por ser um livro o primeiro presente que minha filhota comprou para ele quando ele era recém-nascido. Eles são - o que me pertence - no sentido de vida partilhada... Poesia pura.

O QUE ME PERTENCE

O que é maior que eu
faz parte de mim.
A chuva cabe no mar,
a areia no deserto. Sempre foi assim.

O que é maior que eu
abraço feito fosse Deus.
As coisas pequenas vazam.
Choro por elas, uma noite talvez.

No outro dia
sol clareia a alma.
Descubro o que é meu

para sempre. Os sonhos, as lembranças.
Nossos passos calmos na areia.
O riso dos meus filhos, isto me pertence.

Bárbara Lia
in O sal das rosas

2011-11-25T08:49:00.001-03:00

Não: não digas nada!

2011-11-25T08:47:00.001-03:00

Não: não digas nada!
Supor o que dirá
A tua boca velada
É ouvi-lo já

É ouvi-lo melhor
Do que o dirias.
O que és não vem à flor
Das frases e dos dias.

És melhor do que tu.
Não digas nada: sê!
Graça do corpo nu
Que invisível se vê.
Fernando Pessoa

A FLOR DENTRO DA ÁRVORE - BÁRBARA LIA

2011-11-24T09:07:00.001-03:00

- Bárbara Lia Emily Dickinson

“Sinal cifrado para enovelar o divino”

Trinta e dois ventos
da rosa dos ventos
Vinte e um gramas
do peso da alma
Oito países
a comandar a Terra
UM Deus louco
pelas ruas bombardeadas

“O pedigree do mel não diz nada a uma abelha”

O rancor dos homens
Contaminou as flores
As abelhas
Morreram de cólera
Adocicada

Último zumbido
Acordou o Sol
Em cadência afinada
Qual canção do Vangelis

“Uma migalha de mim”

Teço
Um ego-vidraça
Para que enxergues
Meu Eu

Teço
Uma nuvem lassa
Cortina que qualquer mão
Atravessa

Teço
Um hímen de fumaça
Sobre a virgem essência
- tudo o que sou Eu

“O gelo da morte na vidraça”

Láudano para as dores reais
estas que bailam
nos olhos ejaculados

Para as dores invisíveis
chá de espectros
na chávena em chamas

Nunca me livrarei
dos vampiros anêmicos
Nunca os expulsarei
da mesa rústica
de sal e conchas

Ao meu redor
a dança alucinada -
reverso do tango:

Ódio amornado em mel
Ódio guardado vaporoso
Ódio consagrado em si bemol

Purpurina enfática cai
Nas feridas frias
Como manto de rainha bastarda -
Azul - de ódio adulterado

“A liberdade de morrer”

As asas que tu me destes
Rotas de Invernos
Ancoradas na ausência

As asas desfraldadas
Em suicídio adiado
No parapeito viscoso
- Décima espiral do Inferno de Dante

“Dame el ocaso en una copa!”

Velhas estradas bifurcadas
Lentas aparições de fantoches
Nas alamedas do nada

“Doce como o massacre de sóis”

Oito canhões na praça de guerra
Apontam para o peixe
Que traz a paz nas guelras

Quatro gaivotas suicidas
Lambem o babado azulado
Do triste mar-flamenco

Lembro um filme de Babenco:

Ana e o vôo
Mariposas no quarto lúgubre
Suas mãos em concha
A esmagar a eternidade insalubre

Bárbara Lia
do livro - A flor dentro da árvore

- Títulos das poesias deste livro são versos de Emily Dickinson
- A foto com roupa negra (qual Emily) é de 1976, nem tenho certeza, é em uma idade mais próxima à idade de Emily Dickinson nesta que é uma de suas poucas imagens.

SUBLIMAR

2011-11-23T16:24:00.002-03:00

Tu és o Louco da imortal loucura,
o louco da loucura mais suprema.
A terra é sempre a tua negra algema,
prende-te nela a extrema Desventura.

Mas essa mesma algema de amargura,
Mas essa mesma Desventura extrema
faz que tu'alma suplicando gema
e rebente em estrelas de ternura.

Tu és o Poeta, o grande Assinalado
Que povoas o mundo despovoado,
De belezas eternas, pouco a pouco.

Na Natureza prodigiosa e rica
Toda a audácia dos nervos justifica
Os teus espasmos imortais de louco!

O assinalado - Cruz e Sousa

Making Off - A Atriz Maria Ceiça e o Diretor de - O Poeta do Desterro - o Poeta Sylvio Back

Na noite de ontem o Canal Brasil apresentou o filme de Sylvio Back - Cruz e Sousa - O poeta do Desterro. O filme seguido do Making Off. Uma homenagem a Cruz e Sousa. Lições poéticas.

Os poetas ainda sublimam toda a sua dor, escrevendo. Isto não tem nada a ver com sentimentalismo. O sentir é inerente ao ser o Humano e a função do poeta é revelar Humanidade quando verte uma poesia para o papel. Alguns poemas são apenas catedrais de palavras e é preciso não se apoderar do título de poeta por conta deste agarrar-se aos signos. Não é Poesia se não existir a fagulha humana dentro e não é poesia se existir apenas um relato piegas calcado apenas no sentir, enfim.

O que Cruz e Sousa veio lembrar na noite foi a SUBLIMAÇÃO de sua dor, quanto mais dor mais pureza em versos, mais luz dentro.

O tempo rasgou dentro de minha alma algumas palavras que eu achava essenciais (quiçá eu não tenha sofrido o suficiente para preservá-las)... Mas, diante de tanto sofrimento transformado em Arte, só resta desengavetar a palavra e vestí-la, com este azul que visto agora. Vestir o sublime e seguir capturando signos. A vida é um mistério tão intenso que não tem explicação.

As coisas vão acontecendo, à revelia. Cremos ter as rédeos dos dias e o mapa e o traçado do caminho. Quanta enganação.

Esta coragem de folha despencada que segue o vento e se entrega à uma liberdade sem rota, é o nirvana. Um tempo eu ousei soltar-me ao vento das estações. Confesso que vivi.

A chave está ali à minha espera: Leveza e Sublimação. Sem elos e sem prisões.

A leveza abre aquele canal para os mistérios.

Não pude coordenar meus horários pra ir de Assaí direto para o Rio de Janeiro no coquetel de abertura da exposição do Rodrigo de Souza Leão - Tudo vai ficar da cor que você quiser. Tentei. Não consegui. Ir até minha cidade natal foi especial. Estava voltando para casa no dia 09 e na minha frente um carro tinha a placa que começava com as letras MAM. Foi um sinal, a lembrança do amigo, a certeza de que - ainda que ausente - o MAM estava ao meu lado naquela noite, a homenagem ao longe. Estas sincronias.

E gravar a fogo tatuagem mensagem recado na parede no céu na lua, estes versos que me incitam à alquimia possível:

(...)

Mas essa mesma algema de amargura,

Mas essa mesma Desventura extrema
faz que tu'alma suplicando gema
e rebente em estrelas de ternura.
(...)

Sinopse de Cruz e Sousa - O poeta do Desterro.

Reinvenção da vida, obra e morte do poeta catarinense Cruz e Sousa (1861-1898), fundador do Simbolismo no Brasil e considerado o maior poeta negro da língua portuguesa. Através de 34 "estrofes visuais", o filme rastreia desde as arrebatadoras paixões do poeta em Florianópolis até seu emparedamento social, racial, intelectual e trágico no Rio de Janeiro.

o quarto das palavras

2011-11-22T13:21:00.002-03:00

FEVEREIRO

Louveciennes. Voltei para casa para um amante terno e ardente. Carrego comigo cartas ricas e melancólicas de Henry. Avalanches. Preguei na parede de meu escritório duas grandes páginas de palavras de Henry, escolhidas casualmente, e um mapa panorâmico de sua vida, para um romance não escrito. Cobrirei as paredes com palavras. Será la chambre des mots [o quarto das palavras].

Anaïs Nin
Henry & June
L&PM Pocket
Diários não expurgados de Anaïs Nin (1931 - 1932)

Postais Poéticos

2011-11-15T01:35:00.002-03:00

Belos postais publicados no blog site Alumiações:

http://alumiacoes.blogspot.com/

As Heroides

2011-11-14T07:36:00.000-03:00

Assaí - Uma tarde em poesia

2011-11-12T15:24:00.001-03:00

Na tarde da chegada, conhecer o colégio - aqui a Inês Furukawa, prof. Rosana Galassi e a Diretora Edná. Na chegada uma das alunas recepcionou-me com o buquê, toda poesia...

Inês, Maria Zélia e sua filha Nayara, Edná, eu e Rosana diante do painel dos poetas da cidade

Os alunos do projeto aguardam para conversar comigo

Muito bom dialogar com os meninos e meninas do projeto - falar mais sobre minha poesia...

Depois, conversar com os conterrâneos, descontração na hora do café

Alunos da 5ª série do Colégio Estadual Barão do Rio Branco, Assaí

Alunos da 8ª série

mais fotos para o álbum de recordação

os meninos e eu

Registrar o momento com uma palavra-poema

Valeu, Assaí! Um lugar que leva Poesias aos pequeninos em um tempo tão rude, isto é para marcar

como exemplo de beleza. Uma epopéia vibrante e curativa que me levou de volta às ruas da

cidade, ao ponto zero do meu nascimento e ao encontro de tantas pessoas especiais.

Cinéfila de Pijamas - Bárbara Lia

2011-11-12T09:42:00.003-03:00

Inauguração Cine Vera - Peabiru Cena do filme Cinema Paradiso

Cinema Paradiso

p/Maria Zélia

Na primeira fila e no colo da mãe vestindo pijama de flanela em tons lilás e rosa - Esta é a minha primeira lembrança do cinema. Certamente para alguns foi motivo de estranhamento. Eu e meu irmão mais novo de roupa de dormir na sessão de cinema. Minha mãe não se preocupou com esta questão quando nos levou pela primeira vez ao cinema, em Peabiru, o que marcou os meus dias e noites e a entrada no mundo. Para minha mãe tudo se resumia em uma noite fria e o pijama, roupa acolhedora. Ela optou por nos vestir com o novo que aquece em detrimento ao velho menos quente apenas para agradar a platéia. Eu tinha seis anos e não estava ligando para julgamentos estéticos.

O cinema era um útero. Quente e macio, eu de pijamas ao lado da mãe. Havia algo maior à espera quando abriam a cortina para os mistérios. Os mistérios obliteram tudo.

Minha poesia teve sua semente primeira naquelas cenas e nos poemas que ouvia em casa. Minha poesia teria esta imagética excessiva e todos me perguntam – por quê? Tem a ver com o lúdico, olhos fixos no telão, compondo um futuro, erguendo e derrubando muros. Sonhando. O que pode sonhar uma menina que não tinha televisão, que só lia enciclopédias, ouvia poemas épicos e estudava? Outras vidas - eu sonhava. Outras vidas que é tudo o que a gente vê nos filmes e que é tudo que a gente escreve nos livros. Outras vidas com beleza. Não vida qualquer. Outras vidas destas que arrebatam, que trazem um nó na garganta, um susto, um riso, um vôo.

Sempre fiquei com aquela obrigação: A de apanhar de volta a minha vida quando saia do escuro do cinema para o sol ardente e brilhante. Quando saia para a minha vida eu a abraçava com um carinho dobrado. Mesmo que o filme fosse sobre Cleópatra ou sobre alguma divindade ou celebridade.

Minha vida era MINHA. Eu a possuía com o calor daquele chão que eu pisava, marrom de poeira da minha cidade. Eu a possuía com a luz das estrelas que era um espetáculo à parte na minha infância. Era minha com os riscos de roubar goiaba no quintal do alemão, mesmo sabendo que existia um cão raivoso.

Minha vida era ter uma mãe que não dá abraço, mas que não nega o essencial - amor. De pai que vive filosofando e derramando Camões pela sala.

Minha vida, eu a apanhei por muitas vezes de volta e com o tempo e com os acontecimentos conclui que a felicidade é querer ser quem és.

Não se chamava Cinema Paradiso, mas, estava perto de ser um paraíso escondido que visitei algumas vezes e depois de um tempo com freqüência domingueira quando meu irmão mais velho foi contratado para projetar os filmes. Ganhamos passe livre e começou a aventura maior da minha infância. Confesso que quando meu irmão incendiou Roma (galinheiro) dando uma de Nero eu já estava entediada de ir ao cinema toda semana. Nos anos seguintes fui abandonando pouco a pouco as sessões do cine e o irmão mais velho mudou de trabalho. Comecei a estudar na cidade vizinha o que naquele tempo chamavam de – Colegial. Mas, por vários anos vivi o meu Paradiso.

Alfredo é o nome do personagem do filme Cinema Paradiso, um filme belíssimo de Giuseppe Tornatore. Do menino que retorna a cidade pequena para o enterro do homem que era seu amigo, que projetava as películas e que o acompanhou nos primeiros sustos da vida e do primeiro amor. O primeiro amor traz sempre ares de eternidade e gestos eternos como aquele no filme Cinema Paradiso em que o moço passa a noite toda na rua, embaixo da sacada da garota que ele ama, à chuva. Nem todos os amores sobem à sacada da esperança. Alguns são proibidos e negados. Por isto, eternos. Esperando à chuva que súbito o sol entre no cenário e ilumine a torre e traga a amada. A dor deste amor primeiro é a dor mais sublime e a dor mais doce que vai seguir vida afora colada à alma.

Meu irmão era o – Alfredo – do nosso cinema. Ia todas as noites e todas as tardes de domingo para o seu trabalho. Não víamos ninguém além daquelas três minúsculas janelas que ficavam atrás das poltronas, eu sabia que ele estava lá. Na sala de projeção onde ele trabalhava entrei apenas uma vez. Era possível ver os filmes, mas, não interferir no trabalho do meu irmão.

Lembro da luz que flanava acima e não conseguia entender como toda aquela luz se traduzia em imagens na tela. Mas, era mágico e era nossa única diversão naquela cidade pequenina. Por isto o filme de Tornatore tocou em lembranças e trouxe de volta aquele tempo de vida partilhada com o moço que projetava as fitas de cinema.

Naquele tempo a gente chamava as películas de fitas. Lembro dele erguendo aquele celofane de cenas e olhando e nos mostrando algumas das pequeninas partes do filme que eram cortadas. Sim. Naquele tempo o filme sofria cortes no meio da transmissão e quando tudo ficava chuviscando e apagava a tela era uma algazarra de gente assobiando e batendo o pé e vaiando o instante em que rebentou a fita e a pessoa precisava de alguns minutos para emendar e continuar a passar o filme. Neste momento alguns aproveitavam para correr ao banheiro e era trágico quando o filme rebentava bem na hora de maior suspense, pois demorava um pouco para retomar o silêncio e para todo mundo reencontrar o seu lugar.

Quando retornei a cidade pequena e vi o cinema fechado, transformado em restaurante. Quando fotografei as poltronas abandonadas, tive a sensação de que comi a última maça do paraíso.

Os restos esfacelados do passado ali na esquina, o rescaldo das memórias mais bonitas. Os meninos e meninas que caminharam nos anos sessenta e setenta rumo ao cinema e voltaram com a alma salpicada de sonhos e de esperanças não puderam assistir ao desfecho triste e romântico que eu vi.

Por isto, fotografei o impossível - as poltronas vazias do nosso paraíso. Para entender esta ligação com o objeto, necessário seria que algum dia estivesse sentado ali, no rosa ou no azul. Os olhos pregados na tela, a cortina vermelha se abrindo, o aroma inconfundível de bala sete belo, vez ou outra um estouro de bola de chicletes, sussurros, risos contidos, lágrimas, uma teimosia em segurar até o último instante a vontade de ir ao banheiro para não perder nenhum detalhe da cena. Os sustos, a ternura, o espanto, a dor. Este amalgama de emoções que flutuaram no ar por alguns verões.

Cinemas Paradisos e Alfredos pululavam naqueles tempos em que a TV era apenas para os ricos, em que o Teatro não chegava ao interior. O tempo em que a imagem que a luz azul refletia era o ancoradouro para um paraíso particular.

Época da inocência e da ilusão.

Tempo de acreditar que a vida pode ser paz e beleza.

Tempo em que não defloravam a inocência das crianças com as guerras e o sexo na telinha.

O poético de tudo isto é que ficou aquela certeza de felicidade.

Aquela recuperada junto com o sol.

De ser feliz na pequena cidade, na vida pequena, nos sonhos mais simples.

E isto é o irrecuperável.

Bárbara Lia

Cinéfila de Pijamas *memórias da infância*

A Homenagem

2011-11-10T08:34:00.010-03:00

Hoje acordei e vi as fotos do jantar do encerramento do nosso evento em Assaí. Pensei naquela frase que diz que "os profetas não são bem recebidos em suas terras"
Contrariando o que está escrito, fui muito bem recebida em minha terra natal - Assaí.
Os poetas são profetas disfarçados, realmente. Nós sabemos, quanta verdade foi rascunhada, lida, anunciada e propalada pelos poetas do mundo, desde sempre... para todo sempre.... A nota abaixo saiu no site Assai Online. A poeta bem recebida em sua terra. Grata Assaí, pelo carinho e pelos muitos abraços, pelos dias belos que me devolveram inteira e renovada e plena desta beleza que é a POESIA. O evento encerrou com música sertaneja, para lembrar o pai, sempre esta figura essencial na minha vida. Com o compositor local Diego Souza e a dupla João Marcio e Fabiano...

Deu no Assaí Online:

Vários professores, autoridades e alunos estiveram reunidos nesta terça 8, em virtude do 1º Sarau Poético do Colégio Estadual Barão do Rio Branco, que homenageou alguns poetas assaienses. O evento aconteceu em razão do projeto do PDE (Programa de Desenvolvimento Educacional) das professoras Rosana Gonçalves Torquato Galassi e Maria Zélia Bezerra Lopes, com os temas “Poesia como gênero vivo na escola” e “O texto poético em sala de aula construindo caminho para formação do leitor”, que vem sendo trabalhado por elas desde o mês de agosto. Durante a cerimônia de encerramento os poetas foram homenageados com a leitura de algumas de suas obras pelos alunos e receberam também uma lembrança oferecida pelas autoras do projeto. Alguns alunos também leram poesias feitas por eles mesmos dentro de sala de aula, onde também trabalhavam sobre textos poéticos de músicas interpretadas pela dupla sertaneja João Marcio e Fabiano da cidade de Ibiporã. A Dupla compareceu ao evento e deu “canja “de alguns de seus sucessos como “Casa das Primas” e “Sempre te Amei”. Também com eles estava o jovem compositor Diego Souza que recebeu homenagem dos alunos interpretando uma de suas composições.Destaque para a poetisa assaiense Bárbara Lia que hoje mora na cidade de Curitiba e veio à cidade especialmente para receber a homenagem, e rever alguns parentes como o casal Francisco Soares e Ana Gonsales. Bárbara chegou na cidade na segunda, 7, e na manhã desta terça foi recebida no Colégio Barão para um café da manhã com os professores.

Com o término do evento, poetas homenageados e convidados foram recebidos em um jantar na chácara da professora Leni.

Professoras do Colégio Barão do Rio Branco e a Diretora Edná - quarta da direita para a esquerda - no jantar de encerramento.

Maria Zélia Bezerra Lopes com o marido Cilso, celebrando o encerramento deste belo projeto de Poesia em sala de aula. Uma alegria dialogar com ela por tantos meses, acompanhando à distância toda a evolução dos alunos, que não se interessavam tanto por poesia e ontem ela me segredou, alguns estão lendo Fernando Pessoa. Gravo com cuidado em meu coração suas palavras -

Agradeço por tudo que fez pelo incentivo à leitura dos nossos alunos. A sua vinda à Assaí foi um marco na educação e cultura do povo assaiense.

Valeu Maria Zélia, eu que fico feliz por você e pela Rosana Galassi trilharem esta avenida nada fácil da Poesia para, com seus Projetos, apresentar a magia da PALAVRA aos pequeninos da minha Terra.

com a Inês Morikawa no jantar delicioso na Chácara da Professora Leni...

as fotos e o texto no site Assaí Online

http://assaionline.com.br/

pássara poeta de volta ao ninho

2011-11-09T17:53:00.002-03:00

Uma publicação da SEEC / Imprensa Oficial do Paraná

...

Inês K. K. Morikawa, uma das pesquisadoras desta obra e Vice-Diretora do Colégio Estadual Barão do Rio Branco presenteou-me com este livro quando da minha visita ao Colégio Barão do Rio Branco, onde fui recepcionada na tarde do dia 07 de novembro pelos alunos dos Projetos de Leitura do PDE. Uma emoção enorme ao encontrar os pequeninos da minha terra. Meus conterrâneos à minha espera, com seus olhos brilhantes, suas muitas perguntas, seu entusiasmo, recolhendo a poesia que descobriram através das professoras que até eles levou os poetas que nasceram naquela cidade.
Muito feliz em ter o registro deste tempo que sempre quis conhecer mais. O livro traz imagens da cidade e dos Trabalhadores do Ouro Branco. Quando meus pais falavam para mim sobre Assaí, contavam sobre a cultura do algodão, que era a grande riqueza da minha cidade. Encontrei algumas imagens da cidade do tempo em que eu lá vivi. Muito bom ter esta referência territorial. Era assim, era o meu lugar. Meu primo Chico Soares levou-me até o lugar do nascimento. Uma parede de tijolos diante de um terreno baldio. Era antes da casa de tijolos, que já não mais existe, uma casa de madeira onde viviam meus pais, meus irmãos mais velhos no dia do meu nascimento. Encontrei o ponto zero da minha vida e pensei - Foi aqui. Tudo começa em um lugar. Este lugar ao sol. Esta rua calma. Esta parede que esconde o primeiro choro. Este momento em uma cidade de Ouro Branco e Sol Nascente. Esta vontade de encerrar um ciclo e recomeçar. Renascimento... É para isto que vivemos.

Mariza Avelar, minha prima, Professora do Colégio Estadual Conselheiro Carrão trouxe a peça final. Outra lacuna que preciso preencher. Saber mais sobre estes irmãos da terra do sol nascente. Ainda encontramos muitos japoneses, os que trazem os traços desta mistura de brasileiros e japoneses. Aquelas meninas com olhos negros, calmos, aqueles gestos que só eles sabem. Mariza foi uma das pesquisadoras deste livro. Muita luz nestas capas de ouro claro. Esta alegria de voltar com os livros de Assaí na mala. Deixei por lá alguns livros meus. Estas trocas belas. A vida segue com a poesia e com este banho de memórias, saudades, emoções que fazem a voz calar ao lembrar o pai em um poema. Então é isto, pai, foi pra você este momento. A filha que torna a um lugar onde tudo começou, naquele tempo em que embalavas as noites entre as fraldas e mamadeiras.

Assaí = Amanhecer / Aurora de Algodão

2011-11-09T17:27:00.007-03:00

com Rosana e Maria Zélia - no palco lendo meus poemas - no hall de entrada, minha obra exposta

a diretora Edná na abertura do sarau ouvindo a leitura da minha poesia

Os meninos e as meninas coloriram a noite da poesia, com seus poemas...

1º Sarau Poético do Colégio Estadual Barão do Rio Branco, de Assaí, na noite desta terça-feira, 8.

O evento prestou homenagens aos poetas assaienses Bárbara Lia, Chrystianne Lopes, Francisco Kuya, Ione Maria Kuya, Luiz Sérgio Piornedo, Mattheus Hermanny, Paulo Kuya, Regina Góes, Terezinha Thomaz, Walerian Wrosz e Wanderley Sueiro. Desembarquei na minha cidade natal, que não visitava há décadas para ler poesia, receber homenagens e matar as saudades. Uma alegria inexplicável...

Os alunos que participaram destes projetos do PDE 2011 desenvolvidos pelas Professoras Maria Zélia Bezerra Lopes e Rosana Torquato Galassi. Ao final abraçaram a aura poética, transpirando versos e lendo poesias...

Rosana Torquato Galassi e Maria Zélia Bezerra Lopes

Uma menina de Assaí

Um momento poético: Regina Goes, Professora do Colégio e uma das homenageadas contou-me que conheceu meus pais, em uma visita que eles fizeram aos seus pais. Velhos amigos e esta lembrança do que não vivi. As vidas de nossos pais partilhadas há meio século atrás e uma vontade de recolher as cenas do ontem para matar a saudade...

Meus primos que me acolheram. Francisco Soares Neto, vereador da nossa cidade. Filho do ex-prefeito Lupercio Amaral Soares. Sua esposa Ana Gonsales Soares, ex-diretora do Colégio Barão do Rio Branco, partilhando esta bela celebração da poesia.

Fotos - I Sarau Poético/Colégio Barão do Rio Branco no Site Assai Online.

http://assaionline.com.br/

http://www.revelia.com.br/?pagina=posts&id=1999&tipo=Assaí

Uma menina de Assaí, que de lá saiu com quase quatro anos. A única imagem que tenho da minha infância nesta cidade. Uma menina descalça em uma rua de terra, como quem está deixando um lugar. Um lugar para onde voltou poucas vezes. Volta agora. A poesia na alma, a vida nas dobras do vestido. Um momento de paz, aquela aura branca da infância, como os algodoais. Um lugar para apertar a tecla pause, deixar lá fora todo o odor que exala das horas mornas, dos sacrifícios vãos, dos amores mortos, da vida que escorre bruta, de toda a dor que o pequeno Cadu grita em seu poema, no palco. Sim, existe. Existe este terror. É tarde para os homens, ou talvez ainda não seja. Existe o cansaço da vida escorrendo real, quase sangue que alcança os passos. Mas, é hora de apertar a tecla pause, voltar ao ninho branco. Sorrir e repartir, o pão e a poesia e a realização de um momento. O empenho das mestras, o apoio de toda uma Escola. O apoio que se estende à comunidade que abraçou isto e concordou em permitir que o lado material fosse suprido. A grande festa, os alunos com as camisetas espalhando que existe Poesia no ar, no lugar, no lugar onde eu nasci... E de onde eu saí, assim, esta menina de Assaí...

a poesia segue...

2011-11-05T07:59:00.003-03:00

professoras Maria Zélia e Rosana, com Wanderley Sueiro e aluna Lessiany

foto do site Revelia, do poeta Mattheus Hermanny

As professoras Maria Zélia e Rosana, do Colégio Barão do Rio Branco - Assaí (PR), organizaram projetos para levar o texto poético para a sala de aula. Acompanho este desenrolar sublime através das notícias que chegam via email. Os alunos participaram de oficinas e escreveram poemas. Os poetas que residem na cidade visitaram o Colégio para narrar suas experiências. Uma maratona poética que migrou das salas de aula para as ruas e casas. Fiquei muito feliz por estar presente no desfile da cidade no Dia da Independência, na homenagem aos poetas que lá nasceram. Muito bom ver a poesia em destaque. Os alunos envolvidos com a palavra e professores escolhendo este belo gênero literário para seus projetos em sala de aula. A poesia segue, nos corredores escolares, nas ruas e nas casas.

Vou sentir saudades. As belas coisas sempre deixam saudades.

foto do site do Colégio Barão do Rio Branco - SEED / PR

TUDO VAI FICAR DA COR QUE VOCÊ QUISER

2011-11-05T07:49:00.000-03:00

Tudo vai ficar da cor que você quiser

Exposição de Rodrigo de Souza Leão

Abertura dia nove de novembro de 2011, quarta-feira, às 19h

MAM-RJ

Museu de Arte Moderna

Rio de Janeiro

Exposição (curadoria de Marta Mestre e Ramon Mello) e lançamento de livro-catálogo crítico, com textos de Heloisa Buarque de Hollanda, João Magalhães, José Aloise Bahia e Paulo Sérgio Duarte (Edições Pinakotheke, Rio de Janeiro, RJ, Brasil)

Museu de Arte Moderna do Rio de Janeiro, Avenida Infante Dom Henrique, nr. 85, Parque do Flamengo, Telefones +55 (21) 2240-4944 e 2240-4899, Rio de Janeiro, RJ, Brasil

O SAL DAS ROSAS - BÁRBARA LIA

2011-11-02T08:43:00.003-03:00

Porão Loquax - Recital _ O sal das rosas / 2007

CAOS DE PÉTALAS

(Rosas de Manhattan

desmoronam!

Hiroshima & Nagasaki

ao avesso)

Meus desmoronamentos, assombros

apenas anjos malditos vêem -

Recolhem estrelas despregadas da minha

pele-céu

em manhãs desgarradas.

Riem, em segredo,

da minha flor em pedra.

Anjo do avesso

o que necessito

pousa em meu ombro

como um raio de pétalas.

O SAL DAS ROSAS

Leito de um rio de sal.

Cresce em mim

o desnecessário.

Apodreço em rosas.

Rio sem foz.

Lua duplo espelho

no coração das águas.

Lembranças,

esperanças

naufragam abraçadas

no involuntário rio

onde acordo.

SOL NEGRO

Crucificar a alma da rosa

no caos do sangue

de uma geração

que é sombra em si.

No limiar do céu

a rosa mística

abre apenas

para Beatriz.

Liberar o humano

só quando o Verbo

ungir as catedrais

e os estádios

e molhar as aquarelas

e os palcos

e o negro silêncio profundo

dos megabytes.

**

Espelho liquidificador

marca com lápis sanguíneo

o tempo em minha face.

Ecos do acorde da apocalíptica caveira

invadem a aurora.

Cansei das noites solitárias e este cenário

de lua & estrelas.

Planto sementes de lua

esperando um céu do avesso:

Mínimas luas: crescentes, minguantes, cheias.

- bilhares, multicores.

E uma estrela - azulada imensa

a bailar no cobalto-quase-negro

das minhas noites solitárias.

KAMIKAZES

Doze kamikazes

arrastam a delicada açucena.

Doze kamikazes.

As lágrimas descem

feito fontes.

Nenhuma música

de anjos sonoros,

nenhuma.

Nas nuvens que passeiam,

exausto de tédio, atira longe

o grão da maldade – o dragão da guerra.

POESIA MORTA

inocência morta

lírio em chamas

corvos

vermes

lodaçal

cheiro acre

que atravessa o mundo

feito fumaça

anjos desertores e rosas chamuscadas

choram

a morte da insana poesia

cavam olhares e bombas e notícias

e o rosto do cavaleiro branquelo

do apocalipse -

olhar de horror fragmentado

que desfaz a poesia em cinzas

-brancas cinzas de areia-

pode que floresçam em rosas do avesso

pode que o fantasma da poesia fique

e pague o preço.

DIANTE DA JANELA, O ROSEIRAL

Testamento enterrado

à sombra do roseiral:

Deixo meu violão

para a balconista da padaria.

A erva benta

para a velha do sobrado.

A chaleira

que chia Villa-Lobos

para Frei Gustavo,

que costura almas

nas manhãs de quarta.

O livro de poesia

de Augusto dos Anjos,

para o cobrador do expresso 022.

Assinado:

A menina dos olhos tristes.

Chico me chamava de Carolina,

mas era só um disfarce.

Sou eu a menina

que viu o tempo passar na janela,

sem ver.

SUICIDA

Abismo nô. Correnteza nômade.

Sinistro vento. Lágrima.

Estou sentado na ponte de pedra.

Sopros do antigo resgatam frases.

Tela ilusória refletindo imagens.

Continuo sentado na ponte de pedra.

Domingo. Ponte vazia.

Peixe azul me acena

feito uma nereida – venha!

Ouço a respiração do

caracol.

Me despeço do sol.

E me atiro da ponte de pedra.

TRANSPARÊNCIA

No instante do milagre

Segredos descem penhascos,

Espelhos, memórias, casas.

Trechos da vida à beira da ruína

Todos guardam para si.

Ninguém é transparente feito água Ouro Fino.

SEGUNDA MORTE

O pelotão avança, cascata de passos

Em adágio, botas resvalando relva.

Coração acelera. O homem calvo cobre

Meus olhos. Aguardo o fim.

Lembro negro olhar em chamas, encanto.

Fatal certeza... Morrer? Já morri por ti.

BRISA

Entardecer lilás

brisa de raro fôlego

do deus das nuvens.

Pés descalços

liberdade de estar amando

na era dos mísseis.

FLORES DE GELO

Vivo a melancolia dos evangelhos

Cravo crava a palma feita para escrever o belo

Sol incinerado meu corpo fixo na claridade difusa exalando um perfume de abismo.

Meu ramo de noiva - Amapolas mortas

Minha grinalda - flores de gelo

A alquimia extrema da minha alma apavora, espanta o amado.

Cessa seu passo no pórtico do impossível

Bastava um passo

Um passo

Passo

LENDO CLARICE LISPECTOR

Mulheres

Sofrem meio às rosas

Espinhos escondidos

Em seus cabelos.

Seios nus

Beijados pelo amado.

Lençóis ao vento.

Vela de um barco

Onde o timão balança

Entre a neve

E a primavera.

Todos sofrem:

A gota prata

Do orvalho na rosa

É lágrima fêmea

Que brilha

Enquanto sofre.

*

Dispense as rosas

Suas botas tangem

sinfonia em surdina.

Pisam, espinhos teu coração,

despetaladas em tuas mãos,

os rastros são

necrose pura.

Pálpebras da memória

a contemplar

restos que só os abutres amam.

A pútrida máquina de carne

à carne viva,

só serve ao corvo de Poe.

Poesias do meu livro - O sal das rosas (Lumme Editor)

tem um pássaro cantando dentro de mim - Bárbara Lia

2011-11-01T10:06:00.004-03:00

MAR ABSINTO

***

quando ele corria

pelos telhados de ardósia

as pombas arrulhavam

em ventania

seu casaco - vela sacudida

estremecia

a maré da monotonia

***

DANS L’AIR

DANS L'AIR

Tínhamos a mesma idade

Quando vimos o mar

Este mistério de impaciência

Tínhamos a mesma impaciência

– Rimbaud e eu –

Por isto

Pisamos telhados

Ao invés do chão

Por isto

Machucamos nossos amores

Com nossas próprias mãos

Por isto

As velas acabam na madrugada

Antes que o poema acabe

- Por isto, tão pouca a vida para tanta voracidade.

***

A vela acesa, o estábulo, o feno

O vento rutilante lá fora

Uma estação no inferno

Um grito dentro

Que ainda espanta

Em todas as catedrais

As pombas brancas

***

MAR ABSINTO

Nossos olhos de dezoito anos

acomodaram o mar

Sobrou a maré em torno

um sussurro de conchas

a nos acordar nas noites brancas

Nossos olhos de dezoito anos

beberem do mar/absinto

como ao vinho santo.

Nossos olhos negros e azulados.

Uma sereia recolhendo a rede

os corações de dois poetas ali - enredados

Nossos olhos de dezoito anos

Nossas almas milenares.

Nossos amores fracos à soleira da incerteza.

Tanta beleza em ti, Rimbaud!

Tanta ausência em mim!

E nas marquises

bêbados ainda caminham

buscando o sol

que você guardou pra mim

PEQUENO TRATADO DA DELICADEZA

p/Rodrigo de Souza Leão

Rimbaud te espera

No barco bêbado encalhado

Em um mar crispado de turmalinas

- lágrimas dos poetas -

Nas mãos, duas taças de absinto

Para brindar a vida fera

Dois homens de branco

Ancorados na beleza

A repartir

O fogo santo

O espanto

O canto

O eterno canto

Dos poetas...

- Por delicadeza

Perdi minha vida -

Por delicadeza

Entregamos a vida

Aos escarros

Por delicadeza

Entregamos a carne

Aos caninos ávidos

Por delicadeza

Atravessamos a bruma

Com lírios brancos

Nos braços

Rimbaud sempre à espera

Para brindar

A eterna primavera

Páginas 29 a 35 do livro - Tem um pássaro cantando dentro de mim

TEM UM PÁSSARO CANTANDO DENTRO DE MIM

2011-11-01T09:38:00.002-03:00

CANÇÃO PARA JANE E EDITH

Só em pensar que existe um jardim inglês
Um lago retangular pleno de flores d’água
Cercado por lanternas vermelhas e névoa

Só em pensar que sob alguma árvore
Três cavalos meditam ao entardecer
Um branco, um negro, um caramelo

Só em pensar nas similaridades ternas
Viver da minha caneta como Jane Austen
Tricotar casacos para o amado como Piaf

(Recolher ossos espalhados. Cerzir a pele
Lavar sexo e coração para o novo amor
Longe das ruas geladas e do assédio
Dos egos afetados)

Bárbara Lia

tem um pássaro cantando dentro de mim - bárbara lia

2011-10-31T08:07:00.003-03:00

JARDIM DO CAOS

III

Signo de Salomão
na palma
Napalm na pele
da alma
Tatuagem recebida
no berço
Caligrafia de Deus
- risco estrela -
Que oblitera
A pele canela
O mel de flor evaporada
Os traços arcaicos
Incinerados no espelho
Reflete em branca fogueira
Intacta
Minha alma
Ignorata

pg. 40

(poesia premiada no Prêmio Ufes Literatura - 2010)

**

IV

Homem Vitruviano de Leonardo
Tecido nas linhas finas da mão
Cinco pontas estiradas e a
Eternidade traçada no chão

Livres mulheres assinaladas
Atiradas ao reles jardim
Das harpias descarnadas
- feras sem dentes
que devoram inocentes -

Alguma razão que as estrelas guardam:
As mulheres de rara estirpe – livres -
São alvos de feras. Sempre acossadas
Por harpias que não iluminam nada.
pg. 41

The man!

2011-10-29T18:44:00.012-03:00

Ryan Gosling. Para ser perfeito bastava cantar, com voz rouca quase-Elvis, no mais uma perfeição. My god! Que homem! Existe aquele tipo de homem que é homem desde sempre. Com vinte já tem aquele jeito determinado, olhar de homem e gestos decididos... Creio que ele está na faixa dos trinta anos...

Um ator total. Quando o filme traz Ryan Gosling eu sei que vou gostar. Não sei se ele é que faz as escolhas certas ou se ele é aquele cara que constrói um filme, que leva tudo pela mão e envolve, tipo Javier Bardem...

Ryan Gosling é perfeito - Canta!
Ele canta no filme - Blue Valentine. Belo filme...

Nocauteada pela história, por relatar em diferentes aspectos um pouco de mim. Resgatando o tempo em que vivi assim, um casamento.

O casamento para mim é um mistério. Uma equação. Avesso do sentir, melancolia sem fim, onde só é possível viver com a razão. Os que se amam demais não conseguem viver uma vida em comum. Tenho pra mim que o casamento é apenas um contrato social. Patético. Desviando amantes verdadeiros, e levando à falência os desejos de Eros. Uma pena.
Melhor lembrar a força e a arte deste moço. My god!
A cena onde ele (Ryan Gosling) canta enquanto ela (Michelle Williams) dança me deixou feliz por saber que ele canta. The perfect man.

Blue Valentine é alucinante por intercalar cenas do sim e do não. Da loucura da descoberta com a constatação de que a chama apaga. Que nem um motel futurista e aquela velha canção vai apagar as ranhuras dos dias. E fica aquele desejo de sentir de novo o ar, respirar sem dor...

Abaixo cena onde ele canta com sua voz rouca. A qualidade desta postagem não é boa, e a legenda está em espanhol, mas, foi a única que achei da forma como está no filme...

***

Ryan Gosling estava compondo uma peça com a sua banda - Dead Man´s Bones - e acabou por gravar um CD. Uma matéria sobre sua "banda assombrada" neste site...

http://www.colheradacultural.com.br/content/20091020082444.000.8-M.php

little ashes

2011-10-29T15:23:00.003-03:00

Javier Beltrán (Federico García Lorca) e Robert Pattinson (Salvador Dalí) em uma cena do filme - Poucas Cinzas - que revi e voltei a sentir aquela sensação de que preciso voltar a Federico Garcia Lorca.
Little Ashes - o quadro - define como Dali via Federico Garcia Lorca quando conviveram em Madrid e quando viveram a descoberta um do outro, uma fusão surreal de um poeta genial com um ícone em seu despertar...

No limit. Era a fala de Dali. Mas, ele impôs limites a Federico e ao que parece, no filme, ele não se entregou cem por cento ao desejo e quando o desejo voltou quando já estava casado com Gala, revendo cartas e lembranças de Federico, seu amigo foi assassinado. Nada para tirar mais o chão do que o fim. O inexorável fim.
Muito bom voltar a ver little ashes...

"Lembre-se de mim quando estiver na praia e quando pintar coisas brilhantes e de poucas cinzas. Oh, minhas poucas cinzas! Coloque meu nome no quadro a fim de que meu nome sirva para algo, no mundo"

Federico Garcia Lorca

Código Coletivo na 57ª Feira do Livro em Porto Alegre

2011-10-26T13:22:00.000-03:00

Minha Poesia "Dame el ocaso en una copa" na exposição código coletivo - Memorial Rio Grande do Sul - 57ª Feira do Livro de Porto Alegre

Andréa del Fuego, Prémio José Saramago 2011

2011-10-26T08:42:00.002-03:00

A escritora brasileiraAndréa del Fuego é a vencedora do Prémio Literário José Saramago 2011, com o livro Os Malaquias, editado pela Língua Geral. A cerimónia de entrega do Prémio teve lugar no edifício Grupo Círculo/Bertrand.

A Fundação José Saramago felicita Andréa del Fuego

Andréa del Fuego, natural de S. Paulo, Brasil, onde nasceu no ano de 1975. Com formação em publicidade, fez produção de cinema e realizou duas curtas-metragens. Colaborando em várias revistas, inicia-se na escrita com Minto enquanto posso (2004). Uma primeira coletânea de contos seguida por Nego Tudo (2005), Engano seu (2007) e Nego fogo (2009). Em paralelo experimenta o juvenil com Quase caio (2008) e Sociedade da Caveira de Cristal (2008) e o registo infantil com Irmãs de pelúcia (2010). Decidida a completar a sua formação em Filosofia ingressa na Universidade de São Paulo. Incluída em diversas antologias de contos, nomeadamente 30 Mulheres que Estão Fazendo a Nova Literatura Brasileira e Os cem menores contos brasileiros do século, foi distinguida ainda este ano com o Prémio São Paulo de Literatura. Mantém o blog http://www.andreadelfuego.wordpress.com/

(...)

Mais detalhes e todo texto sobre a premiação na página Fundação José Saramago

andréa del fuego